Стихотворений тред? Стихотворений тред!
Вы его любили? Неужели? Но полшага — разве это путь?! Сколько вы пудов с ним соли съели? Как успели в душу заглянуть?! Что вы знали, ведали о нем? To, что у него есть губы, руки, Комплимент, цветы, по моде брюки — Вот и все, пожалуй, в основном? Что б там ни шептал он вам при встрече, Как возможно с гордою душой Целоваться на четвертый вечер И в любви признаться на восьмой?! Пусть весна, пускай улыбка глаз... Но ведь мало, мало две недели! Вы б сперва хоть разглядеть успели, Что за руки обнимают вас! Говорите, трудно разобраться, Если страсть. Допустим, что и так. Но ведь должен чем-то отличаться Человек от кошек и дворняг! Но ведь чувства тем и хороши, Что горят красиво, гордо, смело. Пусть любовь начнется. Но не с тела, А с души, вы слышите, — с души!Эдуард Асадов
Константин Симонов - стихиАнтология русской поэзии Если бог нас своим могуществомПосле смерти отправит в рай,Что мне делать с земным имуществом,Если скажет он: выбирай?Мне не надо в раю тоскующей,Чтоб покорно за мною шла,Я бы взял с собой в рай такую же,Что на грешной земле жила,-Злую, ветреную, колючую,Хоть ненадолго, да мою!Ту, что нас на земле помучилаИ не даст нам скучать в раю.В рай, наверно, таких отчаянныхМало кто приведёт с собой,Будут праведники нечаянноТам подглядывать за тобой.Взял бы в рай с собой расстояния,Чтобы мучиться от разлук,Чтобы помнить при расставанииБоль сведённых на шее рук.Взял бы в рай с собой всё опасности,Чтоб вернее меня ждала,Чтобы глаз своих синей ясностиДома трусу не отдала.Взял бы в рай с собой друга верного,Чтобы было с кем пировать,И врага, чтоб в минуту сквернуюПо-земному с ним враждовать.Ни любви, ни тоски, ни жалости,Даже курского соловья,Никакой, самой малой малостиНа земле бы не бросил я.Даже смерть, если б было мыслимо,Я б на землю не отпустил,Всё, что к нам на земле причислено,В рай с собою бы захватил.И за эти земные корысти,Удивлённо меня кляня,Я уверен, что бог бы вскоростиВновь на землю столкнул меня.
Во всем мне хочется дойтиДо самой сути.В работе, в поисках пути,В сердечной смуте.До сущности протекших дней,До их причины,До оснований, до корней,До сердцевины.Все время схватывая нитьСудеб, событий,Жить, думать, чувствовать, любить,Свершать открытья.О, если бы я только могХотя отчасти,Я написал бы восемь строкО свойствах страсти.О беззаконьях, о грехах,Бегах, погонях,Нечаянностях впопыхах,Локтях, ладонях.Я вывел бы ее закон,Ее начало,И повторял ее именИнициалы.Я б разбивал стихи, как сад.Всей дрожью жилокЦвели бы липы в них подряд,Гуськом, в затылок.В стихи б я внес дыханье роз,Дыханье мяты,Луга, осоку, сенокос,Грозы раскаты.Так некогда шопен вложилЖивое чудоФольварков, парков, рощ, могилВ свои этюды.Достигнутого торжестваИгра и мукаНатянутая тетиваТугого лука.
Я всегда твердил, что судьба - игра.Что зачем нам рыба, раз есть икра.Что готический стиль победит, как школа,как способность торчать, избежав укола.Я сижу у окна. За окном осина.Я любил немногих. Однако - сильно.Я считал, что лес - только часть полена.Что зачем вся дева, если есть колено.Что, устав от поднятой веком пыли,русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.Я сижу у окна. Я помыл посуду.Я был счастлив здесь, и уже не буду.Я писал, что в лампочке - ужас пола.Что любовь, как акт, лишина глагола.Что не знал Эвклид, что сходя на конус,вещь обретает не ноль, но Хронос.Я сижу у окна. Вспоминаю юность.Улыбнусь порою, порой отплюнусь.Я сказал, что лист разрушает почку.И что семя, упавши в дурную почву,не дает побега; что луг с полянойесть пример рукоблудья, в Природе данный.Я сижу у окна, обхватив колени,в обществе собственной грузной тени.Моя песня была лишина мотива,но зато её хором не спеть. Не диво,что в награду мне за такие речисвоих ног никто не кладёт на плечи.Я сижу в темноте; как скорый,море гремит за волнистой шторой.Гражданин второсортной эпохи, гордопризнаю я товаром второго сортасвои лучшие мысли, и дням грядущимя дарю их, как опыт борьбы с удушьем.Я сижу в темноте. И она не хужев комнате, чем темнота снаружи.
Владимир Высоцкий (Из спектакля "Свой остров")Я не люблю фатального исхода.От жизни никогда не устаю.Я не люблю любое время года,Когда веселых песен не пою.Я не люблю открытого цинизма,В восторженность не верю, и еще,Когда чужой мои читает письма,Заглядывая мне через плечо.Я не люблю, когда наполовинуИли когда прервали разговор.Я не люблю, когда стреляют в спину,Я также против выстрелов в упор.Я ненавижу сплетни в виде версий,Червей сомненья, почестей иглу,Или, когда все время против шерсти,Или, когда железом по стеклу.Я не люблю уверенности сытой,Уж лучше пусть откажут тормоза!Досадно мне, что слово "честь" забыто,И что в чести наветы за глаза.Когда я вижу сломанные крылья,Нет жалости во мне и неспроста -Я не люблю насилье и бессилье,Вот только жаль распятого Христа.Я не люблю себя, когда я трушу,Обидно мне, когда невинных бьют,Я не люблю, когда мне лезут в душу,Тем более, когда в нее плюют.Я не люблю манежи и арены,На них мильон меняют по рублю,Пусть впереди большие перемены,Я это никогда не полюблю.
Ну же Б, где же ценители литературы?
Из четырёх предоставленных стихотворений ни в одном нет нормального стихотворного слога. Так, чтобы можно было с первого раза прочитать нараспев, не ломая язык о хуёвый слог.
>>125015399Разве что Высоцкий в этом плане хорош, но предыдущий пост я писал до того, как увидел его.
В царстве троллей главный тролльИ гражданинБыл, конечно, сам король —Только один.И бывал он, правда, лют —Часто порол! Но был жуткий правдолюбЭтот король.Десять раз за час серчалБедный король.Каждый вечер назначалНовый пароль.Своих подданных забилДо одного.Правда правду он любилБольше всего.Может, правду кто комуСкажет тайком,Но королю жестокому —Нет дураков!И созвал король — вот смех! —Конкурс шутов:Кто сострит удачней всех —Деньги и штоф.Что за цель? А в шутке — соль,Доля правды там.Правду узнавал корольПо мелочам.Но всё больше корчился,Вскоре — готов!И плачевно кончилсяКонкурс шутов. 1969
Четверть века я на взводеСижу за пекой на двачеКаждый день с ума меня сводитЕот, хуй, говно, цебмье
Возникнув из сумерек в жизни моей, Развеяла страшных театр теней, Терзавших и мучивших день ото дняИ тело,и душу,и в целом меня, Спасительным светом пришла ты ко мне, Но как я боюсь оказаться во сне! Вдруг всё это - ложь,всего лишь мираж, И сердца несчастного сладкая блажь? Но нет, всё не может иллюзией быть!Тебя не могу я уже позабыть...
>двач>культура, поэзия и литератураН-да.
Все красят яйцаВ синий и зеленыйА я их крашу толькоВ красный цвет.Несу в руках их гордоКак знаменаКак символ наших Будущих побед
Немного хоккуВ лунной ночи колосьев золото,Тихо сверчки верещат,Ебу мамку ОПа.
Ты ночуешь с Даниилом,Но, к несчастью, ДаниилХоть и в рифму с Михаилом,Но совсем не Михаил.
Мы добрых граждан позабавимИ у позорного столпаКишкой последнего попаПоследнего царя удавим.
Я бы хотел писать как русские классикиНо пока у меня получаются только мемасики
Ебусь в жопуГовно ем.Я гордый Сын Двача,Родил новый мем.Теперь я способенРазбитьСычевальни затхлость, тлен.Отныне не хикканоМаг, достающий не посохА огромный, вонючий хрен.