Кажется, мы стали забывать любимого поэта олдфагов.
Пылающий щенокВ предместье, на пустынном полустанке,где если сочинять, то некролог,с беспечностью навязчивой цыганкико мне прибился месячный щенок:хотел в тепло и взглядом обезьянкисмотрел в глаза: «Возьми меня, мой Бог!»Я вынул чистый спирт в аптечной склянке,облил его и тотчас же поджег.Присев слегка, он завилял хвостом,секунду млея под моим теплом,потом огонь достиг щенячьей кожи,он взвыл, помчался от меня стрелой,затем - назад, упал и чуть живойглядел с укором: "Почему, о Боже?!"
Дары ВельзевулаЛюди мухи, мысли мухи,мухи вьются за окном,как беззубые старухинад мукою и сукном.Где-то слышен вой бурана,город в мухах утонул.В этот раз за мною раноты явился, Вельзевул.Ломит тело, вены вздуты,в трубке гул сонливых мух -ну же, князь душевной смуты,не обманывай мой слух! Пять неоновых снежинокнад аптекой, ночь, фонарь.Я искал тебя, мой инок,мой отец и пономарь.Что за странная повадкабыть насмешливым таким?Ложка, шприц, иголка, ватка,Петербург-Ершалаим.
хххМне часто снится, что я девочка-подросток,отдающаяся двум деревенским парням –каждую улочку детского тела и перекрестокя изучил по снам:ямочка над ключицами – поцелуйная Мекка,пупочек – Иерусалим,кружат паломники, словно до векаверу не выбрать им. Спустятся в ад ли, поднимут ли флаги до рая-все хорошо девчонке в тринадцать лет,в этих объятиях двоякодышащих умираяи появляясь опять на свет.
ГрачонокНа грязных тряпках своего углая мертвого грачонка родила.Он только выпал из меня - и сник,как твой, мой Бог, божественный двойник.Как был красив он! Так же, как и ты,запали в душу мне его черты.Его я целовала в черный клюв,но он не двигался, как будто бы уснув.Я в клетке тихо поскреблась в порог,и людям отдала тебя, мой Бог.
ГашишНичего не нужно кроме…кроме, собственно, - чего?Сумрак теплится в объемекомнаты под Рождество.Тихо. Если же вглядетьсяв пряный синеватый дым,то сады Аранжуэцапросто меркнут перед ним.Но не Шиллера, - Бодлерахорошо читать сейчас:счастья душная химерас жадностью косит свой глазв недра дымной пантомимы(нет "Осколков" под рукой),где Морфей и Пан томимынеестественной тоской.Только в призраках спасеньеможет отыскать душа,в том, что ей воображеньенарисует не спеша,и пока в уснувшем домея справляю торжество,ничего не нужно, кроме…нет, пожалуй, - ничего!
хххЯ влюблен в мальчишку, который плут:на девчонок падок и буржуазный быт.Не отыщешь его, когда он нужен, когда же его не ждут –тут как тут стоит.Но зато как целуется сладко, как нежен в постели он!Только вот беда – не думай его выпускать за порог,потому что этот хамелеонв обольщенье - бог.Он любовные игры все разучил наизусть,так и крутит, и вертит юбками на ходу.Если он не прибьется к рукам окончательно – то и пусть!Я другого себе найду.
>>129290152 (OP)Двач, напомни, как зовут этого поета?
Укрощение строптивойВ том летнем лагере она была, пожалуй, лучше всех,за что и поплатилась недотрога:нас было четверо, и в поисках потехмы заманили в лес ее при помощи подлога,сорвали платье под всеобщий смехи уложили на подобье стога,идея странная пришла внезапно мне, получше многих тех,что породил де Сад (там было шприцев много).Один из нас опорожнился. Шприцынаполнив, развели мы ножки этой скромницы-царицы и каждый ввел в ее вагину кал,затем я наступил ей на животик, чтобыкроваво-склизский плод гордыни вылезалзмеей зловонной из ее утробы.
>>129290664Это секретный поэт. Его имя положено знать только избранным, остальные просто наслаждаются.
Караваджо
Cafe Carlitta. 1974 - Три поэтаЖан д'Арилье поднимется через год на сцену Пале-Рояля,оглядится вокруг в каких-то своих сомненьях,а потом блеванет под крышку беккеровского рояля,и на этом закроет вопрос о своих поэтических чтеньях.Джефри О'Нил через год в Ливерпуле, почувствовав слежку,обольет меблирашку бензином, не думая о потеревсех стихов и, спичкой взмахнув, покинет ночлежку,и на этом закроет вопрос о своей литературной карьере.Серджио Паулетти в поисках мальчика через год позеромзабредет в ночные кварталы аргентинского ада - Альведо,за проститутку заступится, будет зарезан ее сутенером,и на этом закроет вопрос о своем стихотворном кредо.Жан д'Арилье, Джефри О' Нил и Серджио Паулетти разливают из-под полы абсент в заведении черной Карлиты, -алкоголик, сепаратист и педик смеются, шумят, как дети,и вопросы все для них так маняще еще открыты!
Какая-то безвкусная ебола.
La liberteВозьми гранату и будь свободен!Или езжай на Кавказ,купи у абреков за пару сотенТТ и боезапас,и если сунется тварь какая -смело стреляй в живот,пускай покорчится, истекаяпотоками нечистот.Пускай опарыши разведутсяв теле его гнилом,пускай навозные мухи вьютсянад ним и ползают в нем,пускай жуки прилетят на запахсмрадный его и псыпускай приходят на тонких лапахк нему, топорща усы.Пускай он движется непокорно,смотрит на свой живот,пускай оттуда, как горсть поп-корналичинок он достает,пускай от ужаса каменея,ясно поймет он вдруг,что ночь становится все длиннее,и - никого вокруг.
>>129290890Просто ты ньюфаг.
Мой ХристосЯ хотел бы под видом волхва проникнуть к младенцу Христуи украсть его ночью под Вифлеемской звездой,чтобы где-нибудь в Риме божественную наготусопрягать со своей человеческой наготой.Я ему бы Катулла читал наизусть и в лучший гимнасий водил,на потехи и сладости сыпал без счета бы серебро,но на зрелищах и боях усмирял бы азартный пыл,переводя его пальчик из "contra" в "pro".Я его бы сам с золотой молодежью свел и долго бы по ночамждал его домой, волновался и не ложился до двух,а потом кричал на него, принюхиваясь к парам,и плетьми от него отгонял бы шлюх.А когда бы он мне надоел окончательно, как его ни крути,и пришло бы время расстаться с ним,то его, по моей протекции, годам к двадцати пятипрокуратором бы назначили в Ершалаим.
>>129291010Зато не Степанов.
Варщики кукнараКогда над маковой делянкой стелется туман,а башканы колышутся от пара,и пахнет осенью вдоль вырубки бурьян,сюда приходят варщики кукнара,среди которых ты, мой юный падаван.С вязанкой хвороста, с большим котлом в рукеты позади бредешь по узкой тропке,а первые уже невдалекес армейских фляжек скручивают пробки,разбив бивак в иссохшем бочажке."Котел!" - кричат они, подходишь ты с котлом,и фляги, окружив его по краю,бурчат опорожняемым нутром,и замолкают все, одним шажочком к раюстав ближе в этом действии простом.Но вот зажжен костер, ваш старший, взяв рюкзак,с лицом ветхозаветного пророкаидет один с ножом в почти отцветший маки солнце поднимается с востока,как нимб над ним - благословенья знак.Есть время разобрать свой скарб, попить воды,а ты лишь молча смотришь на делянку,лелея ощущение беды,как сызнова открывшуюся ранку,но сладок этот страх, намеренья тверды.Шуршащий сухостой под корень между темваш старший режет, делая поклоны,и каждый жест его небытиемнаполнен для тебя, как будто он с иконысошел в твой мир, чтоб отворить Эдем.В конце концов назад довольный, весь вспотев,с раздутым рюкзаком он шествует к ватаге,и голосов ликующий распеввсе нарастает... Три-четыре флягипротянуты к нему, несется смех из чрев.Ваш старший сел в тенек, теперь трудиться вам:секаторы, ножи, топорики и сечкизвенят в руках, перекрывая гамвеселых голосов, и до размеров гречкивы крошите весь мак от срезов к башканам.В котле бурлит вода, стакан граненый взяв,ваш старший отмеряет половинусоломки каждому, и ароматом травкотел исходит весь; подсохшую лозинуему срезают, он мешает стаф.Осталось только ждать, примерно через часвы сыплете в котел пол-упаковки соды,и пена, словно разогретый квасвздымается над ним в причудливые сводыи густотой своей подбадривает вас.Ты смотришь, как в костер подкладывают дров,чтоб выпарить воды ненужные излишкиедва растаял пенистый покровнад варевом и с хрипотцой мальчишкивнезапно спрашиваешь: "скоро?" у братков.Сейчас же стройный хор тебе гудит в ответ:"Не делается быстро медленное дело!"И только старший проливает свет:"Еще часок, пока не надоело..."Ты в пальцах теребишь какой-то сухоцвет.Ползет так долго час, как будто время вспятьповоротило вдруг, и позднее сомненьетвой разум растревожило опять,но сердце ждет чудес и каждое мгновеньесчитает - лишь бы побыстрей начать.Когда ж, достав отрез холстины, главный стражвелит снимать котел и приготовить миску,ты чувствуешь нахлынувший кураж,чтоб закусить тебе дают ирискуи в миску через ткань сливают выход ваш.Пластмассовый стакан слегка дрожит в рукахпока в него течет ручей чернющей жижии прерывается на четырех глотках:"Ну вот и хватит..." Ты подносишь ближеего к губам и пьешь в один замах.Как горько! Горше, чем все то, что знаешь ты,и с этой горечью не справиться конфете -ты морщишься и нюхаешь цветы,но и они горьки, горьки и листья эти,и этот воздух полный духоты.Но тут сквозь горечь всех бессмысленных тревог,сквозь все предположения и планытвоя душа, как юркий мотылекпомчалась к свету внутренней нирваны,ты закурил и на траву прилег.Вдруг зуд почувствовав, ты смотришь на других -вся дюжина лежит, почесываясь вяло,и так приятно по примеру ихкоснуться кожи ноготком, как жаловонзить его в себя, чтоб зуд слегка утих.Как будто толстый плед заботливой рукойнакинул кто-то на тебя и тихопо голове погладил - никакойотныне боли нет и никакое лихоне сможет потревожить твой покой.Мир целен и хорош, в нем быть совсем легко:просты движения, ясны движений цели,вода из фляги - будто молоко,и словно мать младенцу в колыбелиприрода шепчет что-то на ушко.И грезится тебе под шелест листьев, подшуршание травы, под птичье щебетанье,что ты свою ватагу через год,как старший ваш приводишь на закланьек делянке маковой – и так из рода в род.
>>129291073Какой еще Степанов, поехавший? Как говорили в наши времена - учи матчасть!
ОдиночествоСбежав из города, в котором нет тепла, мы встретились на пляжике осеннем.Нет смысла спрашивать – слова или игласвели нас вместе там, когда от ремесла и сам я стал пожухнувшим растеньем: безумцем, чей рассудок – мотылек.Я подошел к нему и тихо сел у ног.Он не прогнал меня. Всё шелестел прибой, как будто перелистывал страницы.Я знал, что он далек и что с самим собойспокойнее ему… Услужливой рабой заглядывал я под его ресницы и ждал, и ждал пока он в полуснеглаза не приоткрыл, не улыбнулся мне.Я прикурил ему, он так же молча взял и, к подбородку подогнув колени,тянул, смотря на мир, как на музейный зал:набитый рухлядью покинутый вокзал, - спектакль теней, пропущенный по вене. Затем он встал, чтобы уйти совсем,а я остался там среди картин и тем.
>>129291272Он имел в виду Степанцова, наверное.
Евангелие от ЧикатилоДети прекрасны снаружи и изнутри:двадцать четыре яичка розовых, двадцать трималеньких маточки выложены на столе,а на коленях дочурка смеется и норовит упасть,и не понятно, как может нравиться этой смешной юлецеловать чудовище прямо в пасть.Я научил ее для сладостных нужд использовать язычоки торопливые пальчики, но - молчок,лучше длинные волосы буду разглаживать ей,чтобы эта игра не стала малышке скучна,а после душа мы выйдем в скверик кормить голубей,слушать, как с неба падает тишина.Мир безразличен, безличен, растаскан на тысячи звезд,каждая звездочка - будущий Холокост,даже ребенку понятен этот вселенский разлад,вот и зайчонок не спрашивает: "Почему?",тихо прижавшись ко мне и откинув головку назадсмотрит во тьму.
Когда попукал, молодец Возьми с полки огурец Жопа думает пиздец Анус скажет абалдец Утром рано в звездолет Будет в ахуе пилот Жопа дышит как ковбой Уши слышали порой
Дальше сами, если у кого что-то есть. А я пойду вздрочну на цп.
>>129291756Лучшее ITT!