Немного высокой поэзии в этот ад!Кто в курсе, автора не светим!О, мой Боже, как невиннодети прутся с героина -ангелочки двух-трех лет! -сами лезут на коленки,под иглу подставив венки,просят дозу, что конфет.На приходе, жарки, чутки,томно нежатся малютки,облепив меня впотьмах -то подсунутся под мышку,то подлезут под лодыжку,то уткнутся в терпкий пах.Говорю им: "Спойте, лоли,быть на свете хорошо линаркоманкой-малышом?"- Кайф! Ништяк! - щебечут пташкикто в носочках, кто в рубашкекто и вовсе нагишом!Проступает жемчуг потав складках тел их - вот забота,утоляй теперь их жар!И хотя язык мой ловок,нет, видать, таких уловок,чтоб закончился нектар!Слившись в липком притяженьи,мы - дрожанье, копошенье,рой из кожи и волос,и, на это все взирая,где-то в закуточке раямастурбирует Христос.
Пылающий щенокВ предместье, на пустынном полустанке,где если сочинять, то некролог,с беспечностью навязчивой цыганкико мне прибился месячный щенок:хотел в тепло и взглядом обезьянкисмотрел в глаза: «Возьми меня, мой Бог!»Я вынул чистый спирт в аптечной склянке,облил его и тотчас же поджег.Присев слегка, он завилял хвостом,секунду млея под моим теплом,потом огонь достиг щенячьей кожи,он взвыл, помчался от меня стрелой,затем - назад, упал и чуть живойглядел с укором: "Почему, о Боже?!"
Мне часто снится, что я девочка-подросток,отдающаяся двум деревенским парням –каждую улочку детского тела и перекрестокя изучил по снам:ямочка над ключицами – поцелуйная Мекка,пупочек – Иерусалим,кружат паломники, словно до векаверу не выбрать им.Спустятся в ад ли, поднимут ли флаги до рая-все хорошо девчонке в тринадцать лет,в этих объятиях двоякодышащих умираяи появляясь опять на свет.
Опять на связь выходишь, мудила?
Первое причастиеГромыхая костями в похмельной трясучкена тучкев небе Ершалаима,мимовсех красот и чудес мироздания,следуя прямо в ад,я попросил бы у бога не для прощения, а для прощаниявернуться в заснеженный Ленинград85-го года, где в восемь летсделал я в первый раз для него минет.Он снизошел ко мне в полушубке и под хмелькомв арке неоготической за угломкоррекционной школы,где мой вдохновенный бредвылечить не могли ни уколы,ни психиатр, ни логопед.- Эй, дурашка, иди ко мне под подол!Я отрешенно упал на колени и подошел.Он расстегнул ширинку и я окунулся в Дух,поняв, что не ошиблись два миллиарда мух,но отвернулся, побрезговал, мал был еще и глуп -ведь по моим губам не водили пока залуп!-Ну! - он сказал,о мой Боже, я ротик открыл и взял,все было алым в тот миг и мой ротик, наверное, ал!Он свою руку на голову мне опустил,перекрестилспустил,в первый раз простил.
>>144462706Не знаю, о ком ты, но мамку твою ебал.
Мой ХристосЯ хотел бы под видом волхва проникнуть к младенцу Христуи украсть его ночью под Вифлеемской звездой,чтобы где-нибудь в Риме божественную наготусопрягать со своей человеческой наготой.Я ему бы Катулла читал наизусть и в лучший гимнасий водил,на потехи и сладости сыпал без счета бы серебро,но на зрелищах и боях усмирял бы азартный пыл,переводя его пальчик из "contra" в "pro".Я его бы сам с золотой молодежью свел и долго бы по ночамждал его домой, волновался и не ложился до двух,а потом кричал на него, принюхиваясь к парам,и плетьми от него отгонял бы шлюх.А когда бы он мне надоел окончательно, как его ни крути,и пришло бы время расстаться с ним,то его, по моей протекции, годам к двадцати пятипрокуратором бы назначили в Ершалаим.
Плохой монахЕсли келью мою ты разделишь с миром,новоприбывший брат мой пред око божье,в воскресенье бутылку Кагора с сыроммы возьмем и вместе Его изножьецеловать мы будем, единой больюс ним горя и каясь, сухарь макаяв благодатную влагу с его любовью -в остальные же дни не умрешь без чая.Есть улун и пуэр, спиртовка, кружка -я тебе твою принесу со склада:ведь у нас бессонница, аки служка,полуночных бдений, часов отрада,и когда присядем за стол, под лампучелеса склонив над житийным словом,ты протянешь руку свою за рампуи нащупаешь кружку в литье кондовом.Поцелуй в уста не отринь от брата -благочестен он, как ладонь за ушком,так Христос любимых своих когда-толобызал, анафему слал подружкам,шея, ниже... — всё, всё угодно богу,ведь душа и тело — всего лишь слово,будем в каждый пост повторять помногуэти правила, брат мой, опять и снова.
Евангелие от Чикатило Дети прекрасны снаружи и изнутри:двадцать четыре яичка розовых, двадцать трималеньких маточки выложены на столе,а на коленях дочурка смеется и норовит упасть,и не понятно, как может нравиться этой смешной юлецеловать чудовище прямо в пасть.Я научил ее для сладостных нужд использовать язычоки торопливые пальчики, но - молчок,лучше длинные волосы буду разглаживать ей,чтобы эта игра не стала малышке скучна,а после душа мы выйдем в скверик кормить голубей,слушать, как с неба падает тишина.Мир безразличен, безличен, растаскан на тысячи звезд,каждая звездочка - будущий Холокост,даже ребенку понятен этот вселенский разлад,вот и зайчонок не спрашивает: "Почему?",тихо прижавшись ко мне и откинув головку назадсмотрит во тьму.
Дары ВельзевулаЛюди мухи, мысли мухи,мухи вьются за окном,как беззубые старухинад мукою и сукном.Где-то слышен вой бурана,город в мухах утонул.В этот раз за мною раноты явился, Вельзевул.Ломит тело, вены вздуты,в трубке гул сонливых мух -ну же, князь душевной смуты,не обманывай мой слух! Пять неоновых снежинокнад аптекой, ночь, фонарь.Я искал тебя, мой инок,мой отец и пономарь.Что за странная повадкабыть насмешливым таким?Ложка, шприц, иголка, ватка,Петербург-Ершалаим.
Варщики кукнараКогда над маковой делянкой стелется туман,а башканы колышутся от пара,и пахнет осенью вдоль вырубки бурьян,сюда приходят варщики кукнара,среди которых ты, мой юный падаван.С вязанкой хвороста, с большим котлом в рукеты позади бредешь по узкой тропке,а первые уже невдалекес армейских фляжек скручивают пробки,разбив бивак в иссохшем бочажке."Котел!" - кричат они, подходишь ты с котлом,и фляги, окружив его по краю,бурчат опорожняемым нутром,и замолкают все, одним шажочком к раюстав ближе в этом действии простом.Но вот зажжен костер, ваш старший, взяв рюкзак,с лицом ветхозаветного пророкаидет один с ножом в почти отцветший маки солнце поднимается с востока,как нимб над ним - благословенья знак.Есть время разобрать свой скарб, попить воды,а ты лишь молча смотришь на делянку,лелея ощущение беды,как сызнова открывшуюся ранку,но сладок этот страх, намеренья тверды.Шуршащий сухостой под корень между темваш старший режет, делая поклоны,и каждый жест его небытиемнаполнен для тебя, как будто он с иконысошел в твой мир, чтоб отворить Эдем.В конце концов назад довольный, весь вспотев,с раздутым рюкзаком он шествует к ватаге,и голосов ликующий распеввсе нарастает... Три-четыре флягипротянуты к нему, несется смех из чрев.Ваш старший сел в тенек, теперь трудиться вам:секаторы, ножи, топорики и сечкизвенят в руках, перекрывая гамвеселых голосов, и до размеров гречкивы крошите весь мак от срезов к башканам.В котле бурлит вода, стакан граненый взяв,ваш старший отмеряет половинусоломки каждому, и ароматом травкотел исходит весь; подсохшую лозинуему срезают, он мешает стаф.Осталось только ждать, примерно через часвы сыплете в котел пол-упаковки соды,и пена, словно разогретый квасвздымается над ним в причудливые сводыи густотой своей подбадривает вас.Ты смотришь, как в костер подкладывают дров,чтоб выпарить воды ненужные излишкиедва растаял пенистый покровнад варевом и с хрипотцой мальчишкивнезапно спрашиваешь: "скоро?" у братков.Сейчас же стройный хор тебе гудит в ответ:"Не делается быстро медленное дело!"И только старший проливает свет:"Еще часок, пока не надоело..."Ты в пальцах теребишь какой-то сухоцвет.Ползет так долго час, как будто время вспятьповоротило вдруг, и позднее сомненьетвой разум растревожило опять,но сердце ждет чудес и каждое мгновеньесчитает - лишь бы побыстрей начать.Когда ж, достав отрез холстины, главный стражвелит снимать котел и приготовить миску,ты чувствуешь нахлынувший кураж,чтоб закусить тебе дают ирискуи в миску через ткань сливают выход ваш.Пластмассовый стакан слегка дрожит в рукахпока в него течет ручей чернющей жижии прерывается на четырех глотках:"Ну вот и хватит..." Ты подносишь ближеего к губам и пьешь в один замах.Как горько! Горше, чем все то, что знаешь ты,и с этой горечью не справиться конфете -ты морщишься и нюхаешь цветы,но и они горьки, горьки и листья эти,и этот воздух полный духоты.Но тут сквозь горечь всех бессмысленных тревог,сквозь все предположения и планытвоя душа, как юркий мотылекпомчалась к свету внутренней нирваны,ты закурил и на траву прилег.Вдруг зуд почувствовав, ты смотришь на других -вся дюжина лежит, почесываясь вяло,и так приятно по примеру ихкоснуться кожи ноготком, как жаловонзить его в себя, чтоб зуд слегка утих.Как будто толстый плед заботливой рукойнакинул кто-то на тебя и тихопо голове погладил - никакойотныне боли нет и никакое лихоне сможет потревожить твой покой.Мир целен и хорош, в нем быть совсем легко:просты движения, ясны движений цели,вода из фляги - будто молоко,и словно мать младенцу в колыбелиприрода шепчет что-то на ушко.И грезится тебе под шелест листьев, подшуршание травы, под птичье щебетанье,что ты свою ватагу через год,как старший ваш приводишь на закланьек делянке маковой – и так из рода в род.
>>144463221Дай ссылку на этого аффтара. Его уже вбрасывали здесь, но потом он закрыл страницу.
>>144462462 (OP)цопе мочератор сажескрыл втупую, лол
>>144463546Нет. Он хочет быть анонимным.
Вот это мне больше всего из него нравится, он ведь шизик и это неподдельно, инфа соточка, называется "Послание из психиатрической больницы":Urbi et orbi,поскольку некому больше мнев этой кафельной торбес отдушиной на стеневымолвить слово...Я ваш потерянный бог,снова и сновавами распятый, хотя и строгне был я с вами -привязан к кровати, тихзапекающимися губамишепчу этот стих...Все страдания миравместив в одно,стал я точкой надирадля вас давно,тайным кошмаром,который вас сторожитпока вы с надеждой и жароммолитесь на зенит.Истина всё же в боли:боль оживляет тлен.Черви земной юдоли,жаждете перемен?Ищете выход из круга?Гоните прочь ваш страх?Жизнь - это миг испуга,ужас немой в глазах.Шаз еще на психическую тематику поищу, где-то было, бампану потом стихами, если найду.
>>144462462 (OP)Сука, опять вы со своим второсортным поэтишкой.
>>144464527Вот:Желтые дома,в вас скорбь, тоска, растленьеразбили закрома,в вас каждое растеньекак пытку ощущает свой закут,в вас с мая по ноябрь живет зима,а с ноября по май дают жаре приютжелтые дома.Я вас познал,ваш ад, бастилию, гулаг, концлагерь,ваш яд, налитый в белизну пиал,я пил, как лагер,круги накручивал под скрипы половиц,ел на ночь веронали падал в койку ниц -я вас познал...Желтые дома,вы город,в котором я открыл восторг письмаи шпилем-шприцем был стократно вспорот,умылся кровью, умер и воскрес,сошел с ума,но и теперь вхожу со страхом в вас, как будто в лес,желтые дома!И вот:Поговорим о безднах ада,о тополе гнилом у Пряжки,который виден из проходаот корпусов до неотложки,где, словно лошади в упряжке,бредут в любое время годате, кто пропал в немой зубрежкепоследней истины: "Так надо!Поскольку, будучи ничьим, -я болен и неизлечим".О тополь с черными ветвями!Диктуй всю ночь свои диктанты,когда маячат часовымиперед кроватями архонты,на это, видимо, и дан ты,чтоб утром, крыльями кривымиотмерить наши горизонтыи стать в одну шеренгу с нами,поскольку, будучи ничьим,ты, как и мы, неизлечим.Еще есть два про психушку, но они опубликованы в "Звезде" и сразу гуглятся, поэтому скидывать не буду.
>>144464754Да лан тебе, все равно сейчас утонет - обменялись немного и ушли. Тыж на реперов не обижаешься!
>>144464918Я не рэпер, так что мне на них похуй.
>>144464986Типа, не второсортный поэтище штоле? Тогда тебя тем более ебать не должно.
>>144465093Нет, примерно его уровня или пониже.
>>144465183И чего нам теперь его не любить, а тебя любить? Про еблю с детьми пишешь в венках сонетов? Ну тип этого:0Ребенок тихий маленькая Вера -чудов сапожках расписных и шарфе из мохера, в пальто, что тога -январским утром, не предвидя худа,стояла возле моего порога,почти как солнечного света сердцевина,почти как снежное зерцало,почти как мироздания причина,почти как первое начало.О Леонардо, где твоя сангина?Во мне гудело жало(чертова пружина)тоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала!1Тоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скалаувертюру,с волнением я слушал дробь и ждал финала,каким бы ни был он, и утров мою келейку, камеру-обскуру,проникло россыпью цветного перламутра;тянулся в небе шлейф от самолета,что кротовина,и чуть слышно кто-то,там за окном смеялся сам себе, как мандолина.Я выглянул. Ко мне вполоборотастояла девочка соседская, и минаее была довольна, большерота -чертова пружина...2Чертова пружинамоей мечты сработала мгновенно:я дверь открыл и будто бы лавинаобрушился на девочку всем весом,разбив о лед колено,и снегом рот набил ей, словно геркулесом;так, хромаяи озираясь одичало,как куль с мукой крестьянин в закрома, як себе ее занес и дал ей веронала.Растерянная, бледная, немаяона на пол из рук моих опала.Внезапной ненависти, как орда Мамаяво мне гудело жало.3Во мне гудело жалотого, что называют предвкушенье,блестела сталь бухарского кинжала,а девочка без чувства,в онеменьеобъектом стала моего искусства;я снял одежду с бессловесной лоли(горловинабадлона все никак не стягивалась, то лия волновался или паутинафабричной пряжи горло ей до болисжимала так все время, как ангина),и прошипел в восторге тихом поневоле:"О Леонардо, где твоя сангина?"4О Леонардо, где твоя сангина?Все суставыее видны мне были, как у Буратино,все жилки,которые сплетались, словно травы,не знавшие косилки,ее артерии, сосуды, капиллярыпод кожей цвета белого опалаобозначали редкие ударысердечка, шедшего едва заметно, вяло,лишь маары(пупочек, губы, лоно) глянцем красноталаотсвечивали в блеске солнца-фары,почти как первое начало.5Почти как первое началов реестре пыток,чтоб она молчала,я откопал сапожную иглу в скорняжном хламеи рот зашил ей, не жалея ниток.Она сучила в полусне ногамии снова погружалась в море бреда,как ундина.Я с пальцев кровь слизал и до обедаее оставил - будет свежанина.Всё гимны пела мне моя Аэда,и был острее клинамой любопытный взгляд природоведа,почти как мироздания причина.6Почти как мироздания причина,жуть немоты ее в конце концов расшевелила,и картинноона руками обхватила щеки,барахтаясь в лучах холодного светила,кровоподтекиощупывая и дрожа всем телом,как импала.Я подошел к ней и портняжным меломнаметил линии отрезов, и немалобыл удивлен, что девочка с уделомсвоим смирилась тут же и усталозатихла в безразличье оробелом,почти как снежное зерцало.7Почти как снежное зерцалосияли гранизаточенного только что металла,когда под локоток ей, взрезав сухожилья,вошел он, и комком в ее гортаниостановился крик от боли и бессилья.Одним движеньем я отрезал руку,и морщиналегла между бровей ее, отображая муку.Затем вторую, ножки, как велит доктринасимметрии всем тем, кто адскую вампукурешил поставить. В луже из карминаона лежала, вызывая скуку,почти как солнечного света сердцевина.8Почти как солнечного света сердцевина,на кончике иглы от шприцаадреналинагорела капля, и в сознаньеукол ее привел: неистово крутитьсяона вдруг начала, забавное созданье,глаза тараща и обмакивая в пыль живые раны(моя берлогаее, наверное, скопила океаны).Я подождал немногои скотчем пережал малышкины болваны,взглянул в окно, меня взяла тревога -худая женщина, как тень фата-морганыстояла возле моего порога.9Стояла возле моего порогасоседка,мать моей игрушки, строгоона звала ее домой, протяжно, хрипло,немножко едко,не зная, как ее дочурка влипла;сама же девочка тем временем, как полоз -вот Иуда! -ползла к дверям на ей знакомый голос,я отшвырнул ее ногой туда, откудаона стремилась; словно кока-кола сарбузом пенилась ее деталей груда,а мать была от дочери на волосянварским утром, не предвидя худа.10Январским утром, не предвидя худа,восвоясисоседка удалялась прочь, покудая слушал крышки звон на котелке от параи всё о нежном мясечитал в старинной книге кулинара.Достав из шкафа специй, чернослива,я пищу богаготовил два часа без перерыва,и девочка, безрука и безнога,смотрела с ужасом, как взяв аперитива(стаканчик грога),я кости завернул неторопливов пальто, что тога.11"В пальто, что тога, -с лицом паяцая говорил ей тоном педагога,приправив мясо горстью мухоморов, -ты больше никогда не выйдешь прогуляться,ребячьих взоровне приголубит грация и негатвоих движений, скромность их и мера,твои ладони не коснутся снега,ты в школе больше не решишь примера,как легоя разберу тебя, забава изувера!Забудь восторг случайного разбегав сапожках расписных и шарфе из мохера!"12В сапожках расписных и шарфе из мохераоткуда-то из девочки, из пылиее двойник-химеравнезапно начал возноситьсяили,точней сказать, кружить над нею, словно птица,я, испугавшись, что она увидит этои возомнит, что в рай сбежит отсюда,бифштекс, котлета,взял вилку и глаза ее на блюдоне медля выложил, что шарики щербета,мычала через нос моя зануда,а сверху вился призрак, как виньета -чудо.13Чудостраданий девочки уже к концу спешило,словно Буддаона застыла в уголочке.Я в ящике стола нашел тупое шилои тут же в почкималышке начал наносить уколы,она вдруг выгнулась всем телом, как пантера,а злые пчелымоих ударов, словно хабанеравсе жестче были (в танце мусцимол ис ним мускарин неслись во мне со скоростью карьера),и приведением струилась сквозь проколыребенок тихий маленькая Вера.14Ребенок тихий маленькая Вера,вернее остывающее тело,лежала за открытой дверцей шифоньера,которая торжественно-унылоскрипела,будто вылана сквозняке, пока я на потеху адуоблизывал кровавые сусалабезглазого обрубка, как наградуза буйство карнавала,привлекшего теней несметную армаду,и знал уже, что сердцем каннибалая буду петь сегодня серенадутоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала.infinТоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала(чертова пружина)во мне гудело жало.О Леонардо, где твоя сангина? -почти как первое начало,почти как мироздания причина,почти как снежное зерцало,почти как солнечного света сердцевинастояла возле моего порогаянварским утром, не предвидя худа,в пальто, что тога,в сапожках расписных и шарфе из мохерачудо -ребенок тихий маленькая Лера.
>>144465343> написал про сожжение щенка и ввод кала через шприцГений, ебаный гений!Он не знает, что сонет - это не просто когда 14 строчек. А его стихи с напускным ультра насилием, которое чаще всего не несет никакого смысла - это вообще отдельная тема для презрения.
>>144465785Ну тогда расскажите нам о себе.
>>144466329Нет.
>>144466363Ладно, тебе не нравится наш любимый автор за насилие, о себе ты ничего говорить не хочешь. Почему же ты считаешь, что пишешь о чем-то более интересном для нас, чем ввод говна шприцем в пизду? Ввод говна шприцем в пизду в сонетной форме вольным размером - это стильно, модно, молодежно. Что и куда ты ввел, чтобы заинтересовать нас?
>>144466769Я не говорил, что пишу о чем-то более интересном.Мне стало лень с тобой спорить. Выкатываюсь из треда.
>>144465785>Он не знает, что сонет - это не просто когда 14 строчек.Та-та-та, теза-антитеза-синтез-хуинтез. Ты знаешь, дурилка, что он 10 лет на филфаке С-ПбГУ провел, занимался поэзией, имеет научные публикации, выступал на десятках конференций и если бы не заболел шизой, то уже бы доктором наверное был. Блядь! Бесите, умники мамкины! Школота ебучая! Поэт он уровня ...ова! Чичаз!
>>144467043Скатертью по жопе!
Не ссорьтесь, мальчики, вот еще охуенное:ОдиночествоСбежав из города, в котором нет тепла, мы встретились на пляжике осеннем.Нет смысла спрашивать – слова или игласвели нас вместе там, когда от ремесла и сам я стал пожухнувшим растеньем: безумцем, чей рассудок – мотылек.Я подошел к нему и тихо сел у ног.Он не прогнал меня. Всё шелестел прибой, как будто перелистывал страницы.Я знал, что он далек и что с самим собойспокойнее ему… Услужливой рабой заглядывал я под его ресницы и ждал, и ждал пока он в полуснеглаза не приоткрыл, не улыбнулся мне.Я прикурил ему, он так же молча взял и, к подбородку подогнув колени,тянул, смотря на мир, как на музейный зал:набитый рухлядью покинутый вокзал, - спектакль теней, пропущенный по вене. Затем он встал, чтобы уйти совсем,а я остался там среди картин и тем.
>>144464527По мне так лучшее из дурки - это "Умалишенный"По странным лугам, по страшным лугамон ходит ночами и рвет цветытакой красоты, что ни я, ни тыне видывали, и тамвстречается с теми, кто дорог нам.Он целую ночь разговор ведетс тенями прошлых людей,и так уже тысячи лет напролети миллион ночей.Глазницы – впадины, а скулы - холмы,язык - из глины, из глины - рот,он Богом зовется, а где живетзабыли ангелы и народ,и знаем теперь лишь мы.
>>144462462 (OP)лютое говно, это не поэзия ЛАЛ БЫДЛА НИПАНИМАИТ ТУТ ЖЕ ПРА НАРКОТЕКИ ВСЕ ТАКОЕ БИСЕР ПЕРЕД СВИНЬЯМИ ИЛИТА
>>144467752Вишь как тебя порвало, а говоришь не поэзия!
>>144467887да ну, не смешно даже
>>144462462 (OP)
>>144467941Вооот, молодец, уже лучше. Но жар от твоей жопы все равно пока идет.
>>144468063Это даже лучше феназепама.
>>144468076Это ты автор что ль? Чо ты так себе поддуваешь? Это просто говняные стихи, и все. Их каждая третья школьница пишет.
>>144468303Я не автор и даже с ним не знаком, но люблю его всей душой, а вот чего ты тут испражняешься, я не знаю - горит, судя по всему, одно место, так я подкину полешек:Юным телам идут поцелуи смерти.Что на вершинах духа или в земной круговертиих красоту покоробит, найдет в ней изъян?О Гиацинт, Антиной и святой Себастьян!Нам, беглецам, лишь изнанка досталась – слово,краски и камни, чужой красоты полова, падаль прекрасная, сладкой мечты дурман.Им же, разлитым в эфире и на листе осеннемжилками красными вытканным, нашим пеньем,видимо, лестно заглаживать свой обман…
давай еще, ОП. я проебал все его стишки.
А кто автор-то?Сохранил даже парочку. Про щенка точно выучу, что бы подгорало у зоолюбительниц ;3
>>144470191Автор не хочет, чтобы его упоминали. После каждого упоминания мы теряем тексты и не получаем новых долгие месяцы. Он болеет. У него шизофрения.
>>144469369Проснуться в героиновом притоне,дышать, дышать как будто от погониедва ушел,смотреть, смотреть на столс вещицами ужасными и – чудо! –вдруг детский свой кошмарный, жуткий сонприпомнить разом и понять откудатвой мир почерпнут, как он сотворен…Качает ветер занавесок лен,как будто в них запутался Иуда,безмерно холодно – мороз и тишина!Закончено осуществленье сна.
>>144469369Волшебные папиросы, волшебные папиросыя продавал вразносна пляже, где вьются над корками осы,где тьма девчонок-стрекоз.Из пляжных кабинок взлетали, взлеталидевчонки за осами вслед –и с дымом летели за дальние дали,оставив мне горстку монет.А следом за ними мальчишки с сачкамииз тех же кабинок неслисьпо волнам, по небу большими скачкамив чудесную летнюю высь.
>>144469369Гашиш*Ничего не нужно кроме…кроме, собственно, - чего?Сумрак теплится в объемекомнаты под Рождество.Тихо. Если же вглядетьсяв пряный синеватый дым,то сады Аранжуэцапросто меркнут перед ним.Но не Шиллера, - Бодлерахорошо читать сейчас:счастья душная химерас жадностью косит свой глазв недра дымной пантомимы(нет "Осколков" под рукой),где Морфей и Пан томимынеестественной тоской.Только в призраках спасеньеможет отыскать душа,в том, что ей воображеньенарисует не спеша,и пока в уснувшем домея справляю торжество,ничего не нужно, кроме…нет, пожалуй, - ничего!
>>144469369УлиткаЯ улитка,не прыткоиз-под листа,рано утром спускаюсь в росу,в том саду, где чучело рвет с креставетер осени ранней, а дом,чуть качаясь над дымкою навесу,опирается ставнею на косу,и ползет за мной,оживает в немпереборок скрип, механизмов гром,бах да бом -просыпается бог-домовой,и холодной мокрой газонной травойя себя от него несу.Усиками трогая смерть за ресницу(так бывало летом в этом саду),каждую птицумне легко было слизью мнить на моем следу,а теперь, когда по осени снова он рядом,обрядившись в калоши, со всем шерстяным этим страшным нарядом,когда шелохнулся вот этот куст -царь всем моим наградам,он превратил меня в хруст.Хруст — не слово пустое,в том иван-чаевом сухостое,в этих калиновых зеленцаххруст оживляет мой прах,в этом гамлете зимних крокусов он лаэртен,в этих аннушках подорожника он скользит,потому что дух мой бессмертентак Человек, расплакавшийся, велит!
>>144469369Я влюблен в мальчишку, который плут:на девчонок падок и буржуазный быт.Не отыщешь его, когда он нужен, когда же его не ждут –тут как тут стоит.Но зато как целуется сладко, как нежен в постели он!Только вот беда – не думай его выпускать за порог,потому что этот хамелеонв обольщенье - бог.Он любовные игры все разучил наизусть,так и крутит, и вертит юбками на ходу.Если он не прибьется к рукам окончательно – то и пусть!Я другого себе найду.
>>144469369Cafe Carlitta. 1974 - Три поэтаЖан д'Арилье поднимется через год на сцену Пале-Рояля,оглядится вокруг в каких-то своих сомненьях,а потом блеванет под крышку беккеровского рояля,и на этом закроет вопрос о своих поэтических чтеньях.Джефри О'Нил через год в Ливерпуле, почувствовав слежку,обольет меблирашку бензином, не думая о потеревсех стихов и, спичкой взмахнув, покинет ночлежку,и на этом закроет вопрос о своей литературной карьере.Серджио Паулетти в поисках мальчика через год позеромзабредет в ночные кварталы аргентинского ада - Альведо,за проститутку заступится, будет зарезан ее сутенером,и на этом закроет вопрос о своем стихотворном кредо.Жан д'Арилье, Джефри О' Нил и Серджио Паулетти разливают из-под полы абсент в заведении черной Карлиты, -алкоголик, сепаратист и педик смеются, шумят, как дети,и вопросы все для них так маняще еще открыты!
>>144469369Возьми гранату и будь свободен!Или езжай на Кавказ,купи у абреков за пару сотенТТ и боезапас,и если сунется тварь какая -смело стреляй в живот,пускай покорчится, истекаяпотоками нечистот.Пускай опарыши разведутсяв теле его гнилом,пускай навозные мухи вьютсянад ним и ползают в нем,пускай жуки прилетят на запахсмрадный его и псыпускай приходят на тонких лапахк нему, топорща усы.Пускай он движется непокорно,смотрит на свой живот,пускай оттуда, как горсть поп-корналичинок он достает,пускай от ужаса каменея,ясно поймет он вдруг,что ночь становится все длиннее,и - никого вокруг.
>>144469369Все, заебался вытаскивать из андеграунда.
>>144471635Спасибо, ОП. Пытался найти сам, но ничего не удалось нагуглить.
>>144471707У нас тут тайны мадридского двора.
>>144471707Он не ОП, вытаскивал другой анон! И этот анон Я! Я тут наверное самый приближенный!
>>144472046с автором лично знаком? что у него за жизнь?
>>144472181У мадридского двора спроси, я просто знаю как пробивать удаленное на Стихи.ру, где у него закрыта страница. А так-то там вокруг много народу толкется, "мадридский двор" и всякая хуйня, я про него слышал много всякого, но пересказывать не буду, тем более, что он тут сам сидит. Рили. И часто сам постит свои стихи и тогда дает ссылку, где тот или иной корпус текстов читнуть можно.
>>144472609не совсем понял о "мадридском дворе"
>>144471890Тут у тебя спросит посоветовали, знаком ли с автором?
>>144473098Он испанский знает хорошо. Ближний круг называет его Хорхе - переведенное на испанский его русское имя. Мадридский двор. Ну они ему ништяки носят, денег дают. Он болеет.
>>144462462 (OP)Сука вздернись ублюдок мать твою
>>144473165Предположим знакома, а что?
>>144473806Ебешься с ним?
Наркоман, педофил, гомосексуалист? Или это все красоты ради?
>>144473806>>144473976
>>144473976Все ж мы люди!
>>144473842Бывало.>>144473976Я думаю, что к нему нельзя подходить с точки зрения тривиальных сексуальности и наркологии. Он инвалид 2-й группы по психиатрии, если что. Знаю, что заядлый курильщик, другие зависимости на мой взгляд под большим вопросом, включая алкогольную. Секс? Не думаю, что это его действительно интересует. А так би скорее всего. Педофилия? Он до сих пор влюблен в свою первую, как он мне говорил, а когда они потрахались им было то ли 14, то ли 15. В принципе да, педофил!
он поехал или что за болезнь у него?
>>144474501Наш человек!
>>144474505Я точно не знаю диагноза, но, видимо, шизофрения.
>>144474501Есть шанс замутить с Хорхе? Я тян 17-лвл. Как связаться?
>>144479810А зачем ты ему?
>>144480970Сексом буду с ним заниматься.
>>144481042Не допустят же к телу!мимо-крокодил
>>144481042давай со мной
>>144481420Шилов гений, а ты кто?
>>144481590>ШиловНе знаем таких!
>>144481590Бредишь, детка? Какой еще Шилов, блядь?
>>144481669>>144481751Во, как я и говорил! Заслон к телу начал выстраиваться стройными рядами!мимо-крок
>>144481042Оставь мыльце, девочка, мы с тобой свяжемся.
>>144481982А вы это кто?
а есть ещё стихи похожие на первые пять в треде? Чем-то зацепило, даже объяснить не могу
>>144482105Добрые люди хозяйки члена короля, лол! Мыло давай!
>>144482302Автор против публикации его стихов где бы то ни было, т.к. боится, что его за них убьют или посадят в тюрьму. Поэтому, что удалось украсть - ваше, но остальное наше!девочка-из-"мадридского-двора"
>>144482799как к вам примкнуть?
>>144483852Надо очень любить одного человека, няша. Но самое главное, что какого именно - это тайна! Лол.
>>144462462 (OP)> Кто в курсе, автора не светим!Я посветил тебе за щеку,Дерьмо, уебок, тварь, школярТы недоразвитый сученокИ ракодила экземпляр
>>144482799Да нифига, я лично знаю Шилова и ни в каком мадридском, блядь, дворе, не состою. Я с ним сто раз бухал и в кабаках и у него дома - он более чем здоров и 32-килограмовыми гирями жонглирует. Стихи и правда скрывает почему-то, но мне нравятся его ранние тексты без всякого эпатажа, вроде этих:Всему дана своя печаль:Неве и сумеркам над ней,и фонарям, в ее граальбросающим щепоть огней.И мне своя печаль дана,с которой жить и умирать,но в этом городе оналегка, почти как благодать.Напишут наши именав тупых и чопорных журналах,и мы, найдя себя в анналах,наверно, скажем: "Вот те на!"И будем долго веселиться,и, как Шекспир трясти копьем,и город выжжем весь, и лицаслучайным встречным разобьем.Когда же кончатся забавы,опять завалимся в шалманискать утерянный обманлюбви, надежды, тихой славы.*Ненавидеть по-настоящему можно только того,как мне кажется, кто все чувства и мысли твои насквозьвидит и без помех проникает в самое естествочеловеческое, куда и тебе самому проникнуть не удалось,кто одним тобою занят, шевелит ночную листву,убаюкивает и нежит, находит всегда предлогдля заботы и жалости… То есть, по существу,ненависти достоин один лишь бог.И любить без оглядки, до судорог, до бестолковых слезможно только того, опять же, кто всё проститдаже ненависть, кто от тебя и так уже перенесбесконечно много насмешек, измен, обид,но не требует жертв за это и не ведет атакисподтишка злопамятных, не назначает срок,чтобы проверить чувство, а значит, выходит так,что и любви достоин один лишь бог.Я стою у окна и смотрю на стылый февральский залив:всё замело, даже наста от неба белесого не отличишь.Тот, кто идет там сейчас, не знает, наверное, живон, или умер, запав навсегда в эту сонную тишь:берег оставленный не разглядеть, как и берег другой,только сухого снега труха бесшумно пылит из-под ногтолько следов вереница лежит позади дугой,а вокруг - пустота (или один лишь бог?)
>>144481590Он-то гений, а ты кто? Обычная тупая манда, которая считает свою пизду высочайшей ценностью и пытается продать ее повыгоднее.
>>144485462Ой, блядь, Володька - большой друг пожаловал. Как всегда пьян. Тебе тут не рады, сученыш! Ты понял?
>>144485483Продать? Хе-хе. У меня-то любовь к искусству и художнику. А манды-хуи это тут у нас настолько смешные пиписьки, что когда мы вчитнем флобра и накатим когра под пару пулек, то ажно пердим вслух со смеху от ващих проблем, если кто-то двач читнет!
>>144486000>У меня-то любовь к искусству и художникуТы просто мразь, не видящая за симулякром человека. И точно так же как быстро ты в него влюбилась, бросишь его, разочаровавшись в образе.
>>144486176Я с ним работала экскурсоводом в музее Анны Ахматовой еще до того, как он написал хоть один из пропиаренных здесь текстов. Про остальные отношения говорить не буду, но мы в ванной вместе сто раз нагишом купались, и блевать я его по многим садикам Питера водила после передоза, и вообще - не тебе судить!
Еще стихов пожалуйста. Мне нравится.
