bump

bump

Каркают вороны на колокольне,
Чёрные птицы, безмолвные дни.
Тускло, облезло, растаяло солнце,
В сером эфире помятой травы.

Птицы давно уж покинул край,
Каркают души недавно ушедших.
Мы растворились в эфире столь нежном,
Эфире безмолвной травы.
Ищем спасенье, хоть и все вместе,
Но навечно одни.

Я бы хотел писать, но не могу. Хотя в школьные годы пописывал, и очень мне нравился
Тот процесс, а сейчас чет не идет. Чем вдохновиться?

>>150793921
живу в ДС-2. почти на самой окраине порой просто прогуливаясь по улице можно просто вдохновиться для себя неожиданно сесть даже прямо на асфальт если сухо и исписать пару страниц. любю такие моменты

>>150794221
Ну в ДС2-то стихи, наверное, в воздухе летают. Только записывай. У меня не так. Попробую сейчас что-нибудь высрать. Если постоянно пытаться что-то сделать, то рано или поздно что-то получится.

>>150793312 (OP)
это кирилл на оп-пике?

>>150794578
точно

вброшу кусочек своего высера, если кто оценит пришлю полностью


Как ты станешь себя называть, когда разница в изображении
Фотографии в паспорте и в зеркале твоей кухни достигнет пика
Когда ты необъяснимо посмотришь вверх, и завопишь в пол силы
"Ответь: Ты меня послал любить, или все таки быть любимым?"
Что будешь делать, когда на твои молитвы не будет ответа
А если и будет то "извините, это не гарантийный случай"
Когда поймешь, что самое яркое воспоминание - то лето
Когда вместо люблю скажут "хватит. Ни меня ни себя не мучай"
Мне говорят что ничто не истинно, подвергают сомнению все
Даже треснувшую по швам реальность, даже то что кроме тебя
Меня ничего не ждет, и мне не стоит уже чего то ждать
Если ни что не истинно, значит нет начала моего греха

>>150794799
Мне нравится, валяй целиком.

Почему так много стихов пишут о любви?
Неужели нельзя в стихах описать работу инженера, кодера, электронщика, наладчика, работника сервис-центра, электрика?

>>150795023
Потому что стихи это не средство передачи информации, а средство передачи эмоционального состояния. Как музыка.

>>150794898
Мне говорят что ничто не истинно, ничего нельзя знать точно
С таким подвохом останется только руки сложить крестом
В моей голове другие мысли сидят давно и слишком прочно
А теперь представь тебя насильно сажают в клетку и потом
Предлагают во внеочередном порядке переосмыслить жизнь
Выбросить все из головы, все что накоплено горьким опытом
Все что ты любил, и что ненавидел, и всю твою коллекцию призм
Через которые ты субъективно воспринимал действительность


Никогда бы наверное и не подумал что такое вообще возможно
Что самое надежное руководство - отсутствие руководства
Ни библия, ни горький, ни та красная книжка с дальней полки
Ни самый модный рэппер не скажут, что нельзя а что можно
Там куда ты спустился, нет по умолчанию правых и не правых
Так что считай, что здесь ты заведомо во всем виноват
Даже в том что своими руками не трогал, воздух отравлен
Потому что ты слишком глубоко дышал, слишком жадно глотал
Слюну во время первого поцелуя, слишком широкий зонт
Выбрал для прогулки под дождем. Слишком широкий хуй
Отрастил для первого полового акта. Слишком широкий жест
Совершил в сторону человечности, по дороге на свой крест


Как ты станешь себя называть, когда разница в изображении
Фотографии в паспорте и в зеркале твоей кухни достигнет пика
Когда ты необъяснимо посмотришь вверх, и завопишь в пол силы
"Ответь: Ты меня послал любить, или все таки быть любимым?"
Что будешь делать, когда на твои молитвы не будет ответа
А если и будет то "извините это не гарантийный случай"
Когда поймешь, что самое яркое воспоминание - то лето
Когда вместо люблю скажут "хватит. Ни меня ни себя не мучай"
Мне говорят что ничто не истинно, подвергают сомнению все
Даже треснувшую по швам реальность, даже то что кроме тебя
Меня ничего не ждет, и мне не стоит уже чего то ждать
Если ни что не истинно, значит нет начала моего греха

Анонимное существование оставляет неизгладимый след
Я хотел бы вернуться туда, где представился как алексей
Скользнуть в реальность, где я бы оказался твоим родным братом
Которого ты так ненавидишь, но не можешь не любить всей душой
Я видел бы твое лицо каждый ёбаный день, стоя очередь в туалет
Ссорился бы изза выкуренной пачки самых дешевых сигарет
Купленных мамой нам на двоих, оставленной тобой на балконе
И никогда не сомневался бы в любви которая у тебя ко мне
Я бы не думал о том с кем ты ебёшься, ты все таки уже взрослая
Не выражал бы протестов о том что ты что то не говоришь
Желал бы доброй ночи, доброго утра и приятного аппетита
Ставил бы чайник для кофе по просьбе крика из другой комнаты


Стал бы для тебя тем, кого по умолчанию нужно любить
Стала бы для меня, той кого по умолчанию нужно любить

Граждане поэты. не стесняемся, и не даем треду утонуть

>>150795305
Но человек тоже испытывает эмоции во время работы.
Хоть бери и самому пиши, жаль, что не умею

Весь тред можно пометить заголовком
"Графомания"

>>150795760
Ну все же это будут не самые красивые и интересные произведения. Поэт старается заглянуть внутрь себя, или зацепить читателя. А если в произведении какая-то история, то она как ни крути будет об эмоциях, о внутреннем мире, о любви.

>>150795938
никто и не поспорит. как-будто что-то плохое

Маша залогинься

>>150795336
спасибо, ты вдохновлешь

На пикче пидор

>>150798249
вот нет, к несчастью он натурал и пиздострадалец

>>150798130
не стоит вдохновляться таким говном, лучше быкова почитай

>>150799504
просто у меня такой вкус, мне классика вообще практически не доставляет а ее на начитался вдоволь. мне ближе стихи современных поэтов и просто людей, которые просто хотят это делать. читать хорошую литературу это просто. но искать вдохновения в стихах обычных современных людей, это по мне

Найдет меня скупая фраза, найдет, ударит со плеча,
Я вижу сумрак и закаты, и снег, целующий меня.
В руке горит проклятье смертных, покрытый инеем клинок,
Мой хауберк, покрытый грязью, а в голове - от Бога рок.

Лишь лед трещит, скрипит, страдает - снаружи и внутри меня,
Я двигаюсь по тонкой корке, дрожит душа, дрожит земля,
Вокруг заснувшие безумцы, что толку от хмельных забот?
Поберегись, беспечный древний, убийца твой вперед идет.

И треснул лед - внутри, снаружи, на дно он споро заберет,
Мой хауберк покрытый грязью, покрытый инеем клинок,
Нас было два - я шел в атаку, ты убегал от страха дня,
Ну а теперь слились в объятьях - тонущий и его судьба.

Стена из камня, чувствуешь породу?
Ее шершавый стон, ее продольный блеск,
Гранитная подруга, год от года,
Стоит на страже этих безутешных мест.
Обветрена, покрытая бравадой,
Тех сотен беспристрастных королей,
Что битву сочетали с яркой славой,
Но позабывших блеск чужих мечей.
Но блеск увял – увяли и короны.
Лежат друг с другом, рядом, во грязи,
И каждый день, природные препоны,
Скрывают их в ночной стране любви.
И пусть твердят заумные болваны,
И многозначно бредят короли,
Земля одна, и крови в ней немало,
А все лишь ради каменной стены.

Тяжелая тележка на перроне, ты помнишь совсем мало близких слез,
Ты помнишь только черные заборы, тот черный взгляд из-под седых волос,
И копотью покрыто стало время, когда веселые косички за углом,
А ты следил за ними безответно, лишь по ночам мечтая о своем.

Из кулака торчит заветная бумажка, из кобуры – заржавленный клинок,
Он заросли изреживал прекрасно, теперь людей рубить настал свой срок,
Других людей, ведь тут бегут с досадой – торопятся работать, может жить,
Спеши, поторопись солдатик – покой тебе ведь нужно заслужить.

Скрипящая подножка у вагона, прощальный взгляд на шумный зиккурат,
Вдали бегут косички для другого, да седина не в тех уж волосах,
Давно не видно вящего довольства, лишь слезы на плечах и на щеке,
Но лишь у тех, и без притворства, но ты - с косой ухмылкой налегке.

>>150793312 (OP)
Ты меня извини, но я не чувствую в твоём стихотворении души. Как будто ты писал его для него самого.

Залиты снегом кучи листьев,
Залита снегом жухлая трава,
Закрытый магазинчик без гостинцев,
Бегущая по центру голытьба.
Вдали - пожар, снуют чужие люди,
Штыками протыкают красный хвост,
А под ногами - талых вод потуги,
Заледенел покрытый кровью мост.
Узоры вырисовывает криво,
Тяжелая подошва сапога.
Во тьме ночной, во тьме красивой,
Сознание бредет - но вот куда?
Под снегопадом долго не протянешь,
И пламя уж погасло - вот беда,
На остановке с грустью в лед застынешь,
Без слез проводишь осень,
Без труда.

Однажды, с города большого брода,
Встретились судья и мальчуган.
И грош просив у человека-бога,
На хлеб всего лишь мальчик вопрошал.

Однако, слов своим дыханьем,
Решил, мудрейший, чадо накормить,
Слова благие, правила чеканные,
Со уст своих - в его уста сложить.

Да, верно размышлял ученый,
Я здраво поступил, теперь его глаза,
Наполнены тем знанием холеным,
Что жалует мещанская душа.

И мальчик в подворотне грязной,
От знания светился как фонарь,
Фонарь чадил совсем уж безобразно,
Костьми ложась на солнечный февраль

А вот мой высер.
Митинг

Сегодня на митинге я был,
И лозунги громко кричал.
Про то что «долой!», чтоб хотя бы
Народ шевелиться начал.

Зашлася толпа, загудела,
И, лозунги те подхватив,
Все поняли: вот наше дело,
Бороться за наш коллектив.

Бороться за честность и право,
А также за счастье детей:
«За Родины доблесть и славу
Мы жизни положим для ней!».

Ведь Родина — это не шутка.
Конкретна до боли она.
Она не воров проститутка,
Которой известна цена.

Она — это радость ребёнка,
Она — повышенье зарплат,
Мы поняли истину тонко:
Свободны, кто не виноват.

Нас могут закрыть в автозаке,
Иль даже порвать на куски
Такие, одетые в хаки,
Такие ж, как мы, чудаки.

Они оказались случайно
Не с той стороны баррикад,
В последнем прощеньи прощальном
Мы всех их порубим в салат.

Поскольку иначе нет средства,
Чтоб сделать свободной страну,
Счастливее сделать детство,
Зарплаты, больницы, ну–ну…

Отправлен на задворки мира,
Ну а на деле - на порог.
Скрипит научная мортира,
Ее отравленный клинок.
Непосвященный удивится,
А знающий - придет в восторг,
Скрипит научная мортира,
За оборотом оборот.
Чуть дальше - скучные награды,
И фотографий монолог,
Скрипит научная мортира,
Возможно твой придет черед.
Сквозь окуляры видно землю,
Но скрипт увы не знает ран,
Скрипит научная мортира,
Гудит бесчувственный сигнал.
А он ведь едет и берется,
За все своим, твоим щупом,
Скрипит научная мортира,
В надежде тронуться умом,
В надежде срочно упороться,
Далеким странным естеством.
Скрипит научная мортира,
А луноход лишь шлет "прием".

>>150801249
что то новенькое. интересно

Ещё моё.

Такие люди молодые, и так красивы и умны,
И грустно мне от их улыбок, и от их счастья и забот.
Как будто нечто упустил я, как будто были это сны
О том, как мне семнадцать было, как будто давеча, вот–вот.

Вдалеке висит планета, даже не одна,
Даже не один десяток, скука да война,
Их не тысяча, их больше - целый миллион,
Миллиард планеток древних - милый небосклон.

Триллион частиц на небе - кровь и пулемет,
Триллион частиц в тебе ведь, так ведь, ну и вот,
Бога видишь? Эх, отрада, где-то там сидит,
Где-то там сидит волшебник, громко говорит.

Под раскаты его смеха - топот сапогов,
Сапогов убитых целью, пыль месить, врагов,
Вот волшебник громко скачет, сизый снизу дым,
Дым твоей борьбы пылает, да и черт бы с ним.

Да и черт со всем бы с этим, с тысячей планет,
И с волшебником на небе, ведь его и нет,
И с частицами в себе бы - меньше их, увы,
Лишь у входа едко тлеют черные угли.

Ты проснулся от снаряда, триллион частиц,
Разорвали твое тело, эх, упал ты ниц!
Но глаза твои открыты - может быть впервой,
По соседству на кровати лишь волшебник твой.

Он угрюм и неподвижен - лысина блестит,
Каблуком стучит по полу и земля дрожит,
Ты прости уж старика, прости меня, забыл,
Он закрыл твои глаза: Спи мой милый сын.

Ещё четверостишие:

Союз Советский ходит по пятам,
Во след неупокоенной России,
А за Союзом, хоть и не спросили,
Хотел ли смерти, ходит Мандельштам.

А это можно положить на музыку и запилить песню.

Вечной памяти достойны

Людей талантливых запомнит Аноним.
Людей талантливых, их жизни и их смерти.
И пусть любой из них при жизни был гоним.
Он в душах не умрёт, поверьте.

Летов, Ступин и Саша Литвинов —
Живы в душах, сердцах анонимов.
И Высоцкий, и Черномырдин,
Быть им вечными? Ясно же! Быть им!

И тех, кто душу за идею положил,
И весь их путь, и даже их идеи,
На знамя возведут, до натяженья жил,
Скорбя, ведь уберечь–то не сумели.

Лебедь и легендарный Немцов,
Живы вечно среди мертвецов.
Даже царь Александр Второй
Будет долго для многих герой.

Ещё запомнят тут учёных всех мужей,
Людей, которые науку продвигали:
Невзгодам вопреки они служили ей,
От нано–волокна до производства стали.

Павлов, Капица и Перельман —
Они все академики РАН.
Ломоносов, Вавилов (убит) —
Восстают из–под каменных плит.

>>150800923
Стена из говна, можешь почувствовать?
Ее шершавый пистон-как странный сон.

Серьезно, анон, ты употребляешь наркотики?

Это я уже публиковал.

На его смерть

Умер Костя Ступин, ибо герыч — зло.
Умер Костя Ступин. Нам — не повезло.
Он пришёл к успеху, ну, почти пришёл.
Умер Костя Ступин. Нам — нехорошо.
Но убила Ступу вовсе и не доза,
Умер Костя Ступин. От туберкулёза.
Умирают люди, и таланты тоже.
Умер Костя Ступин. Творчество — не сможет.
Помнить остаётся нам о нём отселе.
Умер Костя Ступин. Да. На самом деле.

Из этого тоже можно сделать песню. При желании.

На десятилетие со дня смерти Ельцина

Ты давно умер, но помним тебя мы.
Дело твоё ещё живо сейчас.
Идеи твои осмеяли хамы,
Но ты будешь вечно в мыслях у нас.

Десять лет: поражений, побед.
Революций семнадцатый год.
Такого, как ты больше вовсе и нет —
Это знает и помнит народ.

Ах, какая большая цена:
Нету с нами того Ельцина!

Нынче воры вообще не таятся.
Нынче врёт нам наш ИТАР–ТАСС.
В президенты мы взяли паяца,
А он отнял свободу у нас.

Это наша, народа вина —
Нету с нами того Ельцина.

Люди драться сейчас не готовы,
Им бы выжить, покушать, поспать.
Так что тучное время для Вовы.
Жуй икорку да рябчиков, блядь.

Мы однажды пошлём его на…
И попомним того Ельцина.

И тогда революции жар
Проревёт по стране холодов.
И тогда тот, что млад и что стар,
Революции скажут: «Готов!».

Мы накажем виновных сполна:
Будет созван для этого суд.
И не будет в России говна,
Всё покрасят, отстроят, сметут.

Мы заплатим всю цену вполне,
И подумаем о Ельцине.

>>150801462
Символизм же. Стена - это совокупность монструозных желаний человечества. Призывы почувствовать, узреть ее породы, шершавость - лишь стимул открыть глаза.

Забыты молитвы, отгнил древний крест,
И нет колокольного звона,
Безумная церковь вдали от дурдома,
Но нет, теперь нет прежних мест,
Лишь паства - из желтого дома саркома,
Срывает с распятий венец.

Поруган алтарь, и разбита молельня,
Беззубый висит Всеотец.
Витраж приобрел свой печальный конец,
Тут нет для грехов искупления,
Со страхом согнулся сакральный юнец,
В священных покоях служения.

Такая эпоха, и мест не досталось,
Служителю веры былой,
И словно калека усталый, глухой,
Он плачет - безумная радость,
В грехе избавление ищет святой,
Петля - это все что осталось.

Есть только тот, что гибель не встречает.
Он не боится смерти сыновей.
Он жизни не желает и не знает,
О том, что ждет его в глуши своей.

Как будто ему надо и не надо,
Объять все то, что людям – пустота,
И там, внутри – холодное богатство,
Застылая, прозрачная вода.

Нависнут ветви сосен перестойных,
Почти коснутся хрупкой глади льда,
От шага лишь далеких недостойных,
Сменяется погоды долгота.

Бедные поэты :(

проклятый асфальт я сотру об тебя кроссы
оставив свой слот в бетонной коросте.
пиксели жёлтые шрифтов оконных
я вас читаю давно, вы мне дороги.
контраст белоснежных улыбок биллбордов
с урбаном черным вопящим от боли,
чьи стены исполосованы
тегами шрамов, кровью баллонов.
тебя я запомню надолго.
как музу твоих переходов,
ноты которой уносят пешеходы в своих перепонках.
еще оближет твои улицы стройные
резина покрышек протектором черным.
пол-секунды полета просторного
и в объятия луж алкоголя я дропаю.
архитектуру, пролеты, ступени
целуют колеса-восьмерки, колени.
мысль догорает сигаретой последней, что
цепь свободного человека - велосипедная

>>150801721
самовыражение - это очень полезно

Про этот тред

Вы, блядь, символисты, а я говноед.
Вы пишете так, что нельзя вас понять.
Все ваши стихи, так сказать, вэри сэд,
Вы тут пизданулись все, сука же блядь.

Я, может быть, всё ещё вас не достиг,
Но то, что пишу я, ребёнок поймёт.
Пусть даже не очень мой ярок язык,
Но он не похож на кошачий помёт.

Под синеглазым взглядом поднебесной,
Под взглядом неустанных сов-свечей,
И светом моих славных фонарей,
Я молчаливо трогаю зов сердца.

Я трогаю бессонный разум мой,
И пусть потух десятилетия назад,
Но коль скрипит колес протяжный вой,
Так хочется скорей трубить набат.

Пусть соль трещит, изламывая плащ,
Я все же чувствую его глухие вздохи,
Мой старый друг, позволь тебя принять,
Я тоже стар, скрипуч в своих заботах.

Вдруг едет лес, а я стою в пути,
Вдруг лошадь - это куст, а я - коряга,
Но нет, и перекрестные круги,
Мешают чуткий сон с моей бравадой.

>>150801764
Особенно если никто не смотрит. Разрушает не хуже алкашки.

У меня были ещё стихи про любовь, аж две штуки, но я их не сохранял ввиду того, что они меня компрометировали.
И одно стихотворение–благодарность анону, который заказал мне на Ночном пиццу. Его я не сохранил оттого, что все права на него передал тому самому анону.
Сейчас попробую написать чего–нибудь.

Из города в город по следу из белых звезд,
В ночи проезжая железнодорожный мост,
В надежде увидеть забытый с большим трудом
Тот самый, из детства, большой и красивый дом,

Ты смотришь, в уме выбирая одно из двух,
На снег за окном, или нет, тополиный пух,
На пар изо рта, или нет, сигаретный дым,
На пятна разбитых костяшек, и черт бы с ним,

Смотри на дорогу. Дорога излечит нас
От мыслей о смерти, от всех любопытных глаз.
В чернеющем воздухе нет ничего теплей
Плывущей в стекле акварели ночных огней.

На север, на запад, на юг, на восток, туда,
Где скоро от нас не останется и следа,
Где в пляске неоновых пятен бульварный джаз
Сыграет веселую песню о новых нас.

Не раз и не два горизонт обойдя кругом,
Мы снова увидим большой и красивый дом,
Тот самый, куда неизбежно приводит след,
Где все переходят дорогу на белый свет.

>>150793312 (OP)
Вот как должны выглядеть стихи. А это хуйня. Сам я не пишу их, чтобы не осквернять своии высерами универсум. А вам запощу Ли Бо:
Смотрю на водопад в горах Лушань

За сизой дымкою вдали
Горит закат,

Гляжу на горные хребты,
На водопад.

Летит он с облачных высот
Сквозь горный лес -

И кажется: то Млечный Путь
Упал с небес.

А вот из лаконичного, анон:

По ночам мне снится всякая хуита.
И ты.

>>150801895
Cаша?

>>150802033
Курлык

>>150801360
Эталон земли. Как и многое запощенное тобой итт. Но вот это стихотворение можно в палату мер и весов.

курлык-курлык

Анфилада странностей
Непонятность вечности
Бесконечность гласности
Обосрались вечером

Просвятится мудростью
Упиватся знанием
И невзрачность ёмкости
Созерцать сознанием

Сжаться в гравитации
И Аннигилировать
В шарики конкретности
как поссать и выблеать

В скорости вселенной
высмотреть сияние
и гореть сверхновою
поебаться-трахаться.

падать в мрачность вечности
Годы мимо носятся
Вечность-это правда
С сумками-авоськами

Он стал моим мужем, - а было мне
Четырнадцать лет тогда, -

И я отворачивала лицо,
Пылавшее от стыда.

Я отворачивала лицо,
Пряча его во тьму,

Тысячу раз он звал меня,
Но я не пришла к нему.

Я расправила брови в пятнадцать лет,
Забыла про детский страх -

Впервые подумав: хочу делить
С тобой и пепел, и прах.

Да буду я вечно хранить завет
"Обнимающего устой",

И да не допустит меня судьба
На башне стоять одной!

Шестнадцать лет мне теперь - и ты
Уехал на долгий срок,

Далеко, туда, где в ущелье Цюйтан
Кипит между скал поток.

Тебе не подняться вверх по Янцзы
Даже к пятой луне.

И только тоскливый вой обезьян
Слышишь ты в тишине.

>>150802076
Я с ним кстати выступал в одном клубешнике на сто персон, приняли хорошо.

>>150802008
>А вам запощу Ли Бо
Ты запостил перевод.

>>150801569
Тогда это все меняет. Прости, я ошибался.

Я пойду на работу
Там наука и радости жизни
буду сидеть как будда
и созерцать всех взглядом
будут ко мне идти люди
за помощью, якобы, но
отказывать в благословении
это моё неотъёмное право
в пантеоне я так, в середине
без меня будет как-то уныло
и никто не возьмётся за дело
выгонять моё тело с вершины

Нет глины и расколотой щепы, ты видишь дом,
Нет мертвых тел и запаха борьбы, все о своем,
Фуражка мокрая висит на рюкзаке, почуял дым,
Винтовка старая живет в твоей руке, ты дышишь им.

Вокруг лежат чужие сапоги, угли углем,
Ковыль потух, потухли мотыльки, замолкший гром,
И пепел не умыть чужой слезой, ведь кровь горит,
А на руках, а в сердце холод лишь, застывший крик.

>>150802179
Так и знал, что "эстет" завизжит сейчас. Я могу запостить его на китайском, но зачем? Ты его сумеешь прочитать и понять?

>>150802305
Нет. Поэтому иди нахуй.

>>150802165
Да выступление на публике - это все хуйня. Я вот тоже молодым, шутливым как-то выступил в начале своей "поэтической карьеры", и тоже довольно, вроде как, неплохо был принят. А через год понял, какую же низкосортную безвкусную хуйню тогда декламировал.

С горы спустились камни, знаком особым отмеченные
Молча и неторопливо шлифуют собою вечность.
С вершин слетелись птицы, с медными трубами в клювах,
В серых колючих шинелях, с песней закованной в пене.

Под жалобный хор причитаний, под звуки торжественной мессы,
В оранжевом дыме созвездий, рождался король сумасшедший.

>>150802415
Вкинь тогда годноты, хули.

>>150802356
Заставь меня.
Вьются, теснятся, мешают друг другу тени на башне резной.
Сколько просил я слугу молодого, чтобы он смел их метлой.
Лишь заходящее на ночь светило их увело за собой,
Но уж опять они пляшут на башне в свете луны золотой!

>>150802455
Так и нужно, стихи должны высказывать невысказываемое.

>>150801013
Ножны, а не кобура

Бросьте!
Забудьте,
плюньте
и на рифмы,
и на арии,
и на розовый куст,
и на прочие мелехлюндии
из арсеналов искусств.
Кому это интересно,
что — «Ах, вот бедненький!
Как он любил
и каким он был несчастным...»?
Мастера,
а не длинноволосые проповедники
нужны сейчас нам.

Слушайте!
Паровозы стонут,
дует в щели и в пол:
«Дайте уголь с Дону!
Слесарей,
механиков в депо!»

О ЕСЛИ Б ТАК СКАЗАТЬ
КАК БУДТО БЫ ТОГО
ЧТО ЯКОБЫ И ВОВСЕ
ПОЧТИ ЧТО НИЧЕГО!

ТАК НАДО ПОНИМАТЬ,
ЧТО ЕЖЕЛИ ДА КАБЫ
ТО ПОТОМУ ЧТО, ЯКОБЫ,
ЧТО КАЖЕТСЯ ЕДВА ЛИ!

Бросьте!
Забудьте,
плюньте
и на рифмы,
и на арии,
и на розовый куст,
и на прочие мелехлюндии
из арсеналов искусств.
Кому это интересно,
что — «Ах, вот бедненький!
Как он любил
и каким он был несчастным...»?
Мастера,
а не длинноволосые проповедники
нужны сейчас нам.

Слушайте!
Паровозы стонут,
дует в щели и в пол:
«Дайте уголь с Дону!
Слесарей,
механиков в депо!»

Бросьте!
Забудьте,
плюньте
и на рифмы,
и на арии,
и на розовый куст,
и на прочие мелехлюндии
из арсеналов искусств.
Кому это интересно,
что — «Ах, вот бедненький!
Как он любил
и каким он был несчастным...»?
Мастера,
а не длинноволосые проповедники
нужны сейчас нам.

Слушайте!
Паровозы стонут,
дует в щели и в пол:
«Дайте уголь с Дону!
Слесарей,
механиков в депо!»

>>150802531
Специально, ради образности оставил.

>>150802564
Годнота

>>150801796
Под синеглазым взглядом синеносой
Я молчаливо трогаю писос
Вдруг лошадь - это куст, а я - коряга,
А завтра к первой паре мне в путягу

Сижу, как бомж, на теплотрассе,
В бушлате грязном, о прекрасном
Мечтаю, глядя на колючку
Эх, мне б сейчас бумагу, ручку!

Глаза от солнечного света
Слезятся, тлеет сигарета
Вокруг бутылки, стекловата,
Но почему-то все пиздато.

Если кому-то понравилось, вброшу ещё.

Дыр бул щыл
убеш щур
скум
вы со бу
р л эз

>>150802624
А у тебя талант, продолжай, мне интересно.

>>150802678
Вот этот самый лучший

>>150802486
Та не, вкидывать ничего не буду, пушо это будет дианоном. Да и я как бы не пришел сюда судить-рядить, кого-то унижать и переубеждать. Если не хочешь, то можешь не обращать внимания на мои беспруфные кукареку.

Прогресс это -
Не ракета,
Он меняет жизнь
Аспект может
Быть важным,
А может и нет.
Власть условных мер непонятных слов -
Интеллект переходит в стон.
Отменить запрет и понять умом:
Кем на трон коронован террор?

Эффект это
Взрыв ночью
Световой волны
Масштаб - слово
Содержащее силу и мощь!
Механизм войны и цены вопрос
При выборе стратегии прост:
Система вселенной
Против логики слов
Продолжает террор!

И в море слов
В пустыне фраз
Твой страх
Вдруг исчезнет
Как мираж.

>>150802719
Дело не в беспруфных кукареках, критика очень важна, даже беспруфная. Просто интересно.

>>150802769
Да это педроны пьяные сочиняют в модных шмотках, ясен хуй.

>>150802709
Откровенно, говно ведь дикое, как и весь футуризм.

>>150802699
Сова, дай писю мне потрогать
Я эльф, свой обнажив клинок
От предвкушения восторга
Блаженством прыснул между ног

Я стоял под снегом. Чувствовал мороз.
Я сидел в калитке, и лежал мой нос.
И лежал так видно, будто всем смешно.
Не смешно - обидно. Языком прирос.

И к холодным стужам, и сто лет назад.
И опять простужен в октябре салат.
Что мне дальше делать? Как мне дальше быть?
Двадцать пять на север, если в море плыть.

И тогда собаки больше не края.
Говорят, что надо писать у ручья.
У ручья такого, чтобы знали все.
Все - немного мало, лучше насовсем.

Я - гранитный купол в мире у ворот.
Я теперь коварный, я ебал твой рот.
Что ещё мне скажешь, сорок тридцать два?
Я теперь бюзгальтер в лапах у слона.

Ты такой ничтожный, что уже косой.
Что твоей косой-де, будет с колбасой?
Кролик пролетел вдруг, зайца погубил.
Лучше бы я это никогда не пил.

>>150802872
Это ты ведь говно дикое, как и весь традиционализм

>>150802929
Не отрицаю, ведь футуризм - плод традиционализма. Говно от говна.

>>150802887
Какая животная мерзость. Отгоните эту обезьяну от компьютера.

Ну, лирика в крайний момент суицида.
в меня не верят, как в старых богов
но я иду не за правдой твоих господ
а чтобы хоть ктото услышал тот шум чердаков
и найти того, с кем будет восход

этот кот зализывает раны дымом
он собирал в себе осколки мира
Коту не нужна дисциплина
рождение смерть одна всё пучина

не ищи здесь смысла или логики
мои текста совсем не анаболики
плацебо душевно обездоленным
разбитое сердце параноикам

это крик у могилы друга,
истеричная глупая ругань
это лев, загнанный в угол
светлое будущее, скрываемое вьюгой

Проблема всех молодых поэтов - они пишут о том, чего не знают. Невозможно писать военные стихи, не побывав на войне. Невозможно писать о любви, ни разу не любив.
Поэтому и чувствуется фальш и неискренность.

Этот древний народ
Вышел из мокрых гор

Они причудливо танцуют
Вокруг больших костров

Из камня сотканы их жизни
Вселенная из снов

В огромном дольмене
Драка белых котов

И я не мог уснуть
После встречи с ними
Это мы непонятные другие

...

На мегалитических свалках
Сквозь щели камней
Солнце освещает этих людей

Маски странные и злые
Венчают лица
Ранним утром в научных целях
Наблядая в кустах затаился

Рассвет ещё слабый и тихий
Не вступил в права
Тенью грозной великой
Раздавлена трава

Великий шаман
Поджигает костёр
Юноши танцуют
Местность пронзает их вой

Они впадают массой в танец
В лихорадке кружатся

В кустах эта лихорадка
И меня настигает

Волосы на руках
Я чувствую поднимаются

Ощущение себя
Постепенно теряется

И ноги сами встают
И несут меня в танец

Тени от костра отражают их тела
На тёмную почву
Звери покидают леса
Ебошат бодро

От ног людских
Топот диких коней

И танцующие обнимают
Сотней рук моё тело
(Ведь к этому моменту я уже потерял личность и слился в коллективном)
И душа на небо улетела
Падаю на землю опустелый

И чёрные глаза шамана
Бурят череп взглядом
На фоне от рассвета
Красного тумана

И моё дыхание
Прерывается

...

Древний народ
С живыми глазами
Не брал в рот
Ебал пизду хуями

Тебе нельзя с нами
Нам нельзя с вами
...

Животных древние люди
Живьём бросали в костёр

А потом съедали сердца
И прыгали в реку с моста

Прощальная песня
Печальная песня
Что им посвятил
Играет во мраке могил

И грубые люди
Глупые люди
Убили странный народ

Сначала ходили
Смотрели как он живёт

С ним танцевали
В прятки играли
Устроили пир

А после лежали
Молча рыдали
Во мраке грустных квартир

...

Ранним утром
Ещё не встало солнце
Удары мортир
Разносятся
Кадавры бегут
У древнего народа
Вырван хребет
Сломана переносится

И напудренный генерал
Грустных
Грубых людей
Любимый пистоль заряжал
...

>>150803023
>Невозможно писать военные стихи, не побывав на войне
Высоцкому удавалось.

>>150803023
разве не смысл в том, чтобы писать о том, что испытываешь и тд?

>>150802983
Одно плод другого, суть не в этом. И примату ясно, что сорта.

>>150803071
Высоцкий бездарен. Увы.

>>150803108
Соси хуй, быдло.

Я убил любовь,
И теперь тут кровь.
Вот уже весна,
Будет не до сна.

Каждый твой приход
Я ебал твой рот,
Ты теперь моя,
Будешь ты твоя.

Трехслойный пирог
Из ссанины
,
Крахмала
Хрум-хрум
Доедаю

Первый слой та самая палка
Которой охотник бьёт казуара

Казуар понимает что
Охотник в прятки играет
Но казуарово знание
Ему не мешает

Удар по черепу
Хлесткий
Кость сломалась
Жёстко

Кровь течёт
Мощный поток
Остервенев
Охотник обмякшее
Тело бьёт

Удар удар
Толчки с ноздрей
Кровь слабее
Хуярит слабей

И после казуара
Охотник кинет в костёр

Жена мясо сырое
В рот покладет

Дети пляшут вокруг огня
Кровь на ебала нанеся
И фаллосы встают
Из ануса бутоном кал
Член в утробе
Продалбывает рогом
Мягкий нарвал
Яму

Второй слой

Поезд хуярит за мглой
Там где она
Россия мертва

Третий слой пирога

Голимый крахмал

>>150803108
Ваше мнение очень ценно для нас.

>>150803071
Родился в семье фронтовика, жил в поствоенное время. Сейчас таких по пальцам.
>>150803090
Человек испытывает не так много эмоций в определенный период, и все они - некое сумбурное нечто. Это хорошо работает в графике, где есть абстрактный экспрессионизм, но в поэзии, где необходима четкость букв и красота слога - не очень.

Чёткие черти - мне не чета...
Уши -
ненужные
части тела.
Слушай,
это моё личное дело!
Слушай! А лучше - читай...
Знаю, что я далеко не первый,
у кого сильные руки и слабые нервы,
кто от слабости
сильными ногами бежит в луга,
к дьяволу в пасть,
к чёрту на рога...
В детство впасть,
произнести "Пока!",
пока
ещё
не собран мешок,
бросить вслед нелепый смешок,
словно последний камень
в твой огород,
прятать слёзы в кармане
и не знать, сколь я смешон
в этом обмане,
думать, что с виду - красив и горд,
вести себя, как тупейший урод -
всем этим я
занят...

>>150802985
Я эльф, прекрасный, словно лебедь
Сова крылатая, загнись
Клинок свой доблестный, искусный
Я достаю из ножен ввысь

>>150803243
Молодой человек, прекратите писать говном на стене!

Ну и понятное дело, самая главная проблема поэзии - поэтов сейчас не много, их ОЧЕНЬ много, разной степени годноты. А для того, чтобы конвентировать это в капитал, нужно писать на заказ экспрессию (ультимативное говно) и быть социоблядью (сорт оф говно)

>>150802660
Сижу как бока, на бутылке
Бугурт мой грязен и прекрасен
Мечтаю чтобы все люди были счастливы и пусть никто не останется обиженным.

Память - страх
А забвение ложно.
Для летящих - крах,
Для ползущих - тоже.

>>150803026
Этот древний народ
Вышел из мокрых гор
Жопы несчастной моей
Ведь я переел пельменей

Я назвал их говняне, дале
И вручил им ещё из спермы медали
И смывать их конечно не стал
Ради них потом в ванную срал

>>150803023
Да просто обчитаются стихами людей, который пуд соли за жизнь схавали, и лезут копировать (иногда не очень сознательно). А надо про ту же войну писать, раз уж за всю жизнь ты дальше пригорода своей мухосрани не выезжал, как тот же Сваровский в стихотворении "Монголия". Родина дала постмодерн. Нет, хочу жрать говно с ляшек Твардовского и Слуцкого.

>>150803313
>конвентировать это в капитал,
Забудь! Скоро читателям доплачивать будут.

>>150803138
Последняя строчка зацепила

>>150803452
>постмодерн
Смотря что ты под ним понимаешь. Если всяких Полозковых - нахуй.
>>150803495
Это да, безусловно, в информационную эпоху стихи исчезающе бесполезны.
>>150803501
В свою очередь, лишь роковой случай возносил их на вершину, когда остальные, не менее талантливые, оставались внизу.
В свою очередь, отношение к печатным высерам дифференцированное. Кто-то ненавидит символизм, кто-то акмеизм и все обсирают друг друга.

>>150803504
ДРАМА РАМА ПАНОРАМА
КРОВЬ МОРКОВЬ СВЕКРОВЬ НОСКИ!

>>150803292
Хотите,
напишу говном я на стене
Чтоб вы ушли?
Уйдите
Из меня стихи поносом
Потекли

Это даже не секрет: до обеда бога нет
(он и к ужину нечасто нарождается на свет).
Всё равно ему в глаза я гляжу за образа
и, пока гляжу, вскипаю, и сверкаю, как слеза,
словно бог – электрощит...
Под землёй мертвец кричит. Крик его дикорастущий
в виде дерева торчит.
Получается: леса – это мёртвых голоса,
что со скоростью растений проклинают небеса.

Ах
Летит какаха
На лицо натахи

Ах ах
Пьяные казахи
Ебали папаху

Ах ах ах
Меня уебала
Шапка мономаха

Хххх
Ххх
Хх
Х
Хх
Ххх
Ххх
Хххх
Город все выше
Небо все дальше

Длинная дорога вникуда
Закончится ничем

Моих шуток гарем
Выкинул хз зачем

>>150803639
ЖОПА ПЛИНТУС И КАНАВА
Я ХУЕЮ ОТ ТОСКИ

>>150803715
Вот оригинал

Я похож на родильницу,
Я готов скрежетать...
Проклинаю чернильницу
И чернильницы мать!

Патлы дыбом взлохмачены,
Отупел, как овца,—
Ах, все рифмы истрачены
До конца, до конца!

Мне, правда, нечего сказать сегодня, как всегда,
Но этим не был я смущен, поверьте, никогда —
Рожал словечки и слова, и рифмы к ним рожал,
И в жизнерадостных стихах, как жеребенок, ржал.

Паралич спинного мозга?
Врешь, не сдамся! Пень — мигрень,
Бебель — стебель, мозга — розга,
Юбка — губка, тень — тюлень.

Рифму, рифму! Иссякаю —
К рифме тему сам найду...
Ногти в бешенстве кусаю
И в бессильном трансе жду.

Иссяк. Что будет с моей популярностью?
Иссяк. Что будет с моим кошельком?
Назовет меня Пильский дешевой бездарностью,
А Вакс Калошин — разбитым горшком...

Нет, не сдамся... Папа — мама,
Дратва — жатва, кровь — любовь,
Драма — рама — панорама,
Бровь — свекровь — морковь... носки!

Toпopoм,
В жoпy пopeзaли гaeчным бypoм,
Лeжишь oдинoкий пeтyx тocкливo вздыxaeт нa пapaшe
Бyxaлo yлыбaлcя yжe,
Чeлoвeк cпacитeль миpa,
Пaпa впaл в тpaнc и cxвaтил дo бecпoмoщнoгo вeчepa
Haлeтeли cнeгиpи c чyгyнными клювaми
Aнyc бyxaл шнypкaми

Oбкypeнный имбeцил
Cyкa кoгти тoчил,
Члeнoм пoпepxнyлcя —
Вo cнe oн oбoccaлcя!!!!

Чикaтилo блять
Вcя нaxyй кpoвaть,
Бapыжить кoкcoм или cвeжeй пиздятинoй
Гнoй.....

Сумбурное стихотворение про то, каким я был и то, каким вижу себя сейчас

Когда–то я был беззаботно счастливым,
Мне было шестнадцать, проблемы — ничто.
Но только однажды покрылось всё илом,
А детство ушло, как вода в решето.

С тех пор понимать я стал больше, про то, что
Друзья — не друзья, а знакомые лишь,
Что от их компаньи становится тошно,
И что тошноты той ты не утаишь.

А в будущем только туман, всё размыто,
И двигаюсь я только смерти вослед.
А жизнь уж почти что на треть, а прожита.
А смысла, чтоб дальше жить вроде бы нет.

Тогда я рвал с "друзьями" зубами шаурму,
Боясь, что очень рано я лишнего пойму.
Но понял я, к несчастию, иль только к счастью, ах,
Что истину не можно сокрыть в своих мозгах.

Теперь повзрослел я, стал несколько старше,
Теперь за друзей я друзей лишь держу.
За этих людей хоть на плаху мне маршем,
Противостоять я готов хоть ножу.

Я знаю, зачем я живу, и едва ли
Позволю чему–то случиться со мной.
Ведь не для того же деды воевали,
Чтоб я был говна бездуховной горой.

Я буду идти к своей цели, никтоже
Меня не прельстит, и не сдвинет с пути.
Хотя почему же, смерть может, похоже,
Лишь только она помешает дойти.

Теперь я ем с друзьями совместную еду,
И знаю, до конца пути, скорей всего, дойду.
Смотрю я в драгоценные и милые глаза,
И голосую в строчке я, где "Будущее" — За!

Дата написания 12.04.2017.
Опубликовано по написании.

>>150803715
А ВЕДЬ БЫЛ КОГДА-ТО ДЕНЬ
ЖОПА С ХУЕМ НА ПЛЕТЕНЬ
Я БЫЛ РЕЗВЫЙ КАК ОЛЕНЬ
И ВСЕ БЫЛО МНЕ НЕ ЛЕНЬ

НО ПРОШЛИ ТЕ ВРЕМЕНА
И ТЕПЕРЬ ЕСТЬ ЛИШЬ ОНА
ЗЛАЯ СУКА ПАДЛА МРАЗЬ
ВАЗЕЛИНОВАЯ МАЗЬ

>>150803764
Т.е. ты хочешь сказать, Гиппиус была ненастоящим поэтом? Или Толстой? А может Кальпиди тоже плохой поэт? Степанова? Полищук? Дашевский?
Это все отличные поэты, но неизвестные широкой публике.
Или ты имеешь ввиду "природное явление", когда, обласканный элитой поэт устанавливался на гребень прогресса и гос. строя, как тот же Маяк?

>>150803603
Не, Полозкова для 16летних девочек с морщинами и растяжками на должности менеджера среднего звена.

У кого есть желание, добро пожаловать.
@gold_marmysh

https://bratan.org/mp3/1309-akh-ty-zh-slona-zamorskogo-ty-....mp3

>>150803821
Когда–то я был беззаботно счастливым,
Мне было шестнадцать, проблемы — ничто.
Но только однажды покрылось всё илом,
А после детства жизнь связал с ИГИЛом

>>150804007
Дурак.

>>150804007
С тех пор иншаллах я стал больше, про то, что
Друзья — не друзья, а кафиры лишь,
Что от их компаньи становится тошно,
И желания бабахнуть ты не утаишь.

>>150804043
У Блока есть огромное количество стихотворений, к которым можно придраться. Но мы же классиков не трогаем, ажно.
Энивей, понятно, ты героизируешь облик поэта, наделяя его безупречными качествами. Тем самым, принимая его за "природное явление", которое люди не контролируют.
Но, в таком случае, для тебя главный критерий - популярность. Ибо в этом случае, разница между стихотворцем и поэтом - лишь в этом. У той же Гиппиус есть ошеломительные строки, но, так как она оказалась не в той социально-политической позиции, все пошло по пиздец.
Сколько талантов оказалось загублено? Сколько бездарей восхвалялось? Тот же Пушкин не заслуживает своего звания.
Ну и подытоживая, в твоем случае, все скатывается в обычный снобизм.

>>150804041
ОИГИЛ!
ЯЕБАЛ!
ИНШАЛЛА!
ОПЕЗДАЛ!

*
Я в сфере двача заточен,
Мой разум в заключенье.
О психотронный эподром
Несет меня все в высь
Вперед, делириума мирозамещенье.
В пустышку тела моего
Залив идет, трубы бездонной ямы двача
Дефекационый трубопровод
Качает прямо в могз, инфу сосача.
Я заключен с рождения в руси
В тюрьме превозмогания шаблонов
И только двач, господь его храни
Мне как наркотик важен.
Страна моя по хуже ядерной войны,
Тут каждый день как облучение радоном.
Весь мозг загадили политики-воры
Как правильно живется без позора,
Что армия важнейшее, служи или умри
А не служил, побьют с побором.
А в водворе все поджидают гопари
Что бы отжать мобилку и бобосы.
И только двач, о черт его дери
Меня спасает от этого содома!

Мне снилась снова ты, в цветах, на шумной сцене, Безумная, как страсть, спокойная, как сон, А я, повергнутый, склонял свои колени И думал: "Счастье там, я снова покорен!" Но ты, Офелия, смотрела на Гамлета Без счастья, без любви, богиня красоты, А розы сыпались на бедного поэта, И с розами лились, лились его мечты... Ты умерла, вся в розовом сияньи, С цветами на груди, с цветами на кудрях, А я стоял в твоем благоуханьи, С цветами на груди, на голове, в руках..

>>150793312 (OP)
Истекая соками тела
В ожидании спада жары
Сидел в темном углу я за пекой
Скроля двачи от унылой поры
И вот за окном застучало
Дождик пошел, прям побежал
И так хорошо мне стало
Что ОПа я даже xyЁм не назвал.

>>150804288
О МИЛАЯ ОМФЕЛИЯ, О НИМФА,
СОМКНИ ТЫ ЧЕЛЮСТИ, ТЯЖЕЛЫЕ КАК МРАМОР -
И МОНАСТЫРЬ СТУПАЙ!

Я помню стук сердца, помню перестук колеса.
Мы бежали вдоль голубых рек и ручьев.
В зеркальную гладь летела вода,
В озеро снов, ого:
В одном ты смелее меня,
В другом-сатир жует начало моё,
Мне не больно, жаль что я держу за руку его
А не тебя.

I

Пров Фомич был парень видный,
Средних лет, весьма солидный,
Остроумен и речист,
Только на хуй был нечист.

Он не брезговал интрижкой
Ни с кухаркой, ни с модисткой1
И немало светских дам
Прижимал к своим мудам2.

Хуй имел он прездоровый,
С шляпкой глянцевой, багровой.
Одним словом, его кляп
Был совсем по вкусу баб.

Ёб с отменным он искусством,
С расстановкой, с толком, с чувством
И, как дамский кавалер, —
На свой собственный манер.

Он сперва пизду погладит,
А потом свой хуй наладит,
Нежно вставит, извинясь,
И ебёт, не торопясь.

«Пров Фомич! Что за мужчина!
С ним не ебля, а малина!» —
Так решили дамы хором
За интимным разговором.
И попал наш с этих пор
Пров Фомич в большой фавор

>>150804492
Раз в осенний вечер длинный
Пров Фомич в своей гостиной,
Взяв стаканчик коньяку,
Сел поближе к огоньку.

Ароматный дым сигары,
«Финь-Шампань»4 хороший старый
Отвлекли его мечты
От житейской суеты.

Вдруг выходит из прихожей
С неумытой пьяной рожей
Прова Фомича лакей,
Старикашка Патрикей.

— Что тебе, хуй старый, надо? —
Молвил Пров Фомич с досадой.
Почесав свое яйцо,
Тот ответил: — Письмецо!

Отослав в пизду лакея,
Старикашку Патрикея,
И, загнув «Ебёна мать!»,
Начал Пров письмо читать.

«Душка Пров, — письмо гласило, —
Без тебя я вся уныла.
Две недели не еблась
И вконец вся извелась.

Укатил тиран мой Павел,
А свой хуй мне не оставил.
Мне ж без хуя невтерпёж —
Приезжай, так поебёшь!

Если ж ты меня обманешь,
К своей Тане не заглянешь,
То, ей-богу, не совру, —
Дам я кучеру Петру!

Приезжай скорей, мой милый,
Наслаждаться хуя силой!
Ебли страстно жажду я!
В плешь5 целую, вся твоя!»

Прочитав письмо до точки,
Пров Фомич без проволочки
Встал и крикнул: — Патрикей!
Одеваться мне скорей!

Пров Фомич принарядился,
Вымыл хуй, лицо, побрился
И, свернув усы в кольцо,
Бодро вышел на крыльцо.

— Эй, ебёна мать, возница! —
Крикнул он, и колесница,
Загремя по мостовой,
Унесла его стрелой

Эй, вы, сонные тетери,
Открывайте Прову двери!
Прову двери отворили
И туда его впустили.

Он у ней. Она в кровати,
Жаждет ебли и объятий,
Вся раздета догола,
Обольстительно мила.

Ножки свесила с постели,
И на белом её теле
Между двух прелестных ног —
Обольстительный пушок.

Пров Фомич разоблачился,
Под бочок к ней подвалился,
Начал к делу приступать
И живот ей щекотать.

Вот уж он пизду погладил,
А потом свой хуй наладил…
Вдруг — о, ужас! — его кляп
Опустился и ослаб!

От такого приключенья
Бедный ёбарь с огорченья,
Глядя на хуй, возопил:
«И ты, Брут, мне изменил?!»6

Видя хуй его лежачий,
Таня молвит, чуть не плача:
— Что с тобой, мой бедный Пров?
Али хуем нездоров?

А потом рукою нежной
Начала она прилежно
Его гладить и ласкать,
Чтобы как-нибудь поднять.

Но, увы, — хуй был как тряпка,
Побледнела его шляпка,
Весь он сморщился, обмяк,
Словом — дрянь, а не елдак.

К ебле чувствуя охоту,
Таня до седьмого поту
Билась с хуем Фомича,
Его гладя и дроча.

Целый час она потела,
Но елда, как плеть, висела.
Наконец, бабёнку зло
На любовника взяло.

Мигом Танечка вскочила,
Свой ночной горшок схватила,
Полон ссак, и сгоряча
Окатила Фомича.

— Вот тебе, блудец негодный!
Помни, с дамой благородной
Не ложися на кровать,
Коль не хочет хуй вставать!

Уходи, безмудный мерин7,
Ты противен мне и скверен,
Иди к матери в пизду,
Я получше хуй найду!

Если б я стыда не знала,
Я б тебя не так ругала!
Убирайся, сукин сын,
Гниломудный дворянин!

Пров, бедняга мой, очнулся,
Весь в моче, сопя, встряхнулся:
«Вот не солоно хлебал!» —
И скорей домой удрал.

>>150804563
Особняк на Малой Бронной8.
С обстановкою бон-тонной9
Там живёт уж с давних пор
Доктор Шванц10, гипнотизёр.

Все болезни организма
Тайной силой гипнотизма,
Погрузив больного в сон,
Исцелял чудесно он.

Так лечил сей чародей
Слабость хуя и мудей,
Что бывал здоров в момент
Самый злостный пациент.

Доктор Шванц в два-три момента
Погружал в сон пациента
И внушал больному так,
Чтоб стоял его елдак.

Шванц женат был. Его жёнка,
Миловидная бабёнка,
Весела, как мотылёк,
Но слаба на передок.

Пров у Шванца был друг дома.
Многим роль эта знакома:
Посещал их часто, ну…
И, конечно, ёб жену.

Знал ли Шванц об их скоблёжке
И о том, что носит рожки?
Я могу сказать в ответ:
Может — да, а может — нет.

>>150804601
Пров Фомич в своём недуге
Вспомнил о враче и друге
И, не больше, чем чрез час,
Был со Шванцем глаз на глаз.

— Что у вас? — спросил тот тихо.
— Ах, мой милый! Невстаниха!
Кляп хоть вовсе отрубай
И собакам отдавай.

Прову кресло Шванц подвинул,
Сморщил лоб и брови сдвинул,
Почесал в раздумье нос
И так начал свой допрос:

— Не дрочили ли вы в детстве?
Иль, быть может, в малолетстве,
Спавши с нянькой молодой,
Познакомились с пиздой?

Был ли ваш отец покойный,
Может, пьяница запойный?
Мне признайтесь (врач — что поп), —
Не любитель ли вы жоп?

Пров Фомич засуетился,
Заклялся и забожился:
Пусть свидетельствует бог,
Что он жоп терпеть не мог.
Коли он на жопу глянет,
У него и хуй не встанет!

— Ну-с, отлично. Бесподобно!
А теперь ваш член подробно
Мы рассмотрим. — И вот Пров
Вынул хуй свой из штанов.

Доктор Шванц вздохнул и смолкнул,
Кляп его зачем-то щёлкнул
И промолвил наконец:
— А ведь хуй-то ваш — подлец!

Ну да мы его поправим,
Живо на ноги поставим.
Поглядите, через час
Он штаны порвет у вас.

Шванц вперил свой взор в больного,
Тот не вымолвил ни слова,
Клюнул носом, осовел,
Раз зевнул и захрапел.

…Снится сон больному чудный,
Будто в зале многолюдной
Очутился как-то он,
И его со всех сторон

Окружают образины,
Но не дамы, не мужчины, —
Гладки лица, без усов,
Нет ни глаз и ни носов,
Пара толстых глупых щек
И дыра — как бы у жоп.

Пров напряг свое вниманье,
Разглядел их очертанья
И почувствовал озноб:
Он один средь сотни жоп!

Увидали жопы Прова
И, как гостя дорогого,
Окружив со всех сторон,
Отдали ему поклон.

А потом толпою шумной,
Будто в радости безумной,
Норовили за хуй дёрнуть,
В рот ему старались пёрнуть,

Они под нос ему срали,
Ловко с припердом скакали,
Испуская вонь и смрад,
Одним словом — сущий ад.

Жутко сделалося Прову,
И от шуму, гаму, рёву
Пациент что было сил
Вскрикнул и глаза открыл.

А над ним с улыбкой злою
Шванц склонился и рукою
Тёр виски больному он,
Чтоб прервать тяжёлый сон.

— Поздравляю вас, мой милый, —
Молвил доктор. — С новой силой
Встанет хуй на радость вам
И в утеху милых дам!

Так он молвил, весь сияя,
Прова к двери провожая.
Сам же думал: «Жопоёб!
Чтоб ты мать твою уёб!»

>>150804454
Я помню стук каблук барсука, помню пук пукана.
Мы бежали к голубым
Было не больно

хуета какая-то, кажется.

Я неизвестный исполнитель,
Брожу по тропам городским,
Курю в сторонке сигарету,
С улыбкой, словно арлекин.

Смотрю подённо на прохожих,
Но вижу всюду только мглу.
Проблемы есть у всех. Я вижу, -
Хотят расплакаться в углу.

Хочу помочь им всем и сразу,
Своею песней золотой,
Но те лишь хрипы тихо слышат -
За грязной, черной, мутной мглой.

>>150805176
>>150805176
Главное-что ты старался! Молодец!

>>150796000
Заметил, что абсолютно все произведения о любви. Полностью, без исключений. Будь то, музыка, стих, книга, фильм и т.д. Почему?

>>150805259
Ой, спасибо.

>>150805387
стихов не про любовь навалом.

>>150804961
Обезглавить, обоссать и сжечь. Обоссать и сжечь.
Обезглавить обоссать и сжечь. Обоссать и сжечь.
Обезглавить обоссать и сжечь. Обоссать и сжечь.
Эва-эва, пиромэээээн...

>>150805387
Бабы хлынули в творчество.

Кто рифмует на глаголы
В рот того ебут монголы

>>150805568
Вот тебе пример

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

О бойся Бармаглота, сын!
Он так свирлеп и дик,
А в глyще рымит исполин --
Злопастный Брандашмыг.

Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дyм.
В глyщобy пyть его лежит
Под дерево Тyмтyм.

Он стал под дерево и ждет,
И вдрyг граахнyл гром --
Летит yжасный Бармаглот
И пылкает огнем!

Раз-два, раз-два! Горит трава,
Взы-взы -- стрижает меч,
Ува! Ува! И голова
Барабардает с плеч.

О светозарный мальчик мой!
Ты победил в бою!
О храброславленный герой,
Хвалy тебе пою!

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

>>150805566
Я не умею. Не умею не держать зла. Не умею не быть злым. Не знаю, было это в моих генах. Еще до того, как я родился. Или стал таким потом. В любом случае, это произошло так давно, что я этого не помню. Только злость. Только превозмогание. Всю жизнь. И где-то внутри, я понимаю, что по другому уже не будет. Никогда. И от этого только больше злости.

>>150805667
Ты что, ебанутый? Нахуя ты это говно сюда принёс? На каком это языке?

>>150805800
Неужели тебе не понравилось?!
А ведь это еще и перевод.

>>150805834
На какой язык-то, блять?

>>150805879
На русский, вестимо.

>>150805989
Блять. Успокойся то не русский. Переведи на английский.

>>150806012
'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

"Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!"

He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought—
So rested he by the Tumtum tree,
And stood awhile in thought.

And as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!

One, two! One, two! and through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.

"And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
O frabjous day! Callooh! Callay!"
He chortled in his joy.

'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.