Когда над маковой делянкой стелется туман,
а башканы колышутся от пара,
и пахнет осенью вдоль вырубки бурьян,
сюда приходят варщики кукнара,
среди которых ты, мой юный падаван.
https://stihi.ru/2019/12/05/1656
ты позади бредешь по узкой тропке,
а первые уже невдалеке
с армейских фляжек скручивают пробки,
разбив бивак в иссохшем бочажке.
и фляги, окружив его по краю,
бурчат опорожняемым нутром,
и замолкают все, одним шажочком к раю
став ближе в этом действии простом.
с лицом ветхозаветного пророка
идет один с ножом в почти отцветший мак
и солнце поднимается с востока,
как нимб над ним - благословенья знак.
а ты лишь молча смотришь на делянку,
лелея ощущение беды,
как сызнова открывшуюся ранку,
но сладок этот страх, намеренья тверды.
ваш старший режет, делая поклоны,
и каждый жест его небытием
наполнен для тебя, как будто он с иконы
сошел в твой мир, чтоб отворить Эдем.
с раздутым рюкзаком он шествует к ватаге,
и голосов ликующий распев
все нарастает... Три-четыре фляги
протянуты к нему, несется смех из чрев.
секаторы, ножи, топорики и сечки
звенят в руках, перекрывая гам
веселых голосов, и до размеров гречки
крошите вы весь мак от срезов к башканам.
ваш старший отмеряет половину
соломки каждому, и ароматом трав
котел исходит весь; подсохшую лозину
ему срезают, он мешает стаф.
вы сыплете в котел пол-упаковки соды,
и пена, словно разогретый квас
вздымается над ним в причудливые своды
и густотой своей подбадривает вас.
Опиаты уже не в моде, дед.
чтоб выпарить воды ненужные излишки
едва растаял пенистый покров
над варевом и с хрипотцой мальчишки
внезапно спрашиваешь: "скоро?" у братков.
Да лан! Что-то лучше придумали?
"Не делается быстро медленное дело!"
И только старший проливает свет:
"Еще часок, пока не надоело..."
Ты в пальцах теребишь какой-то сухоцвет.
поворотило вдруг, и позднее сомненье
твой разум растревожило опять,
но сердце ждет чудес и каждое мгновенье
считает - лишь бы побыстрей начать.
Не знаю на сколько лучше, но сейчас все жрут соли и мефедрон, а опиаты для незначительного кол-ва старичков, которые еще не успели сыграть в ящик.
Тред не найдет.
велит снимать котел и приготовить миску,
ты чувствуешь нахлынувший кураж,
чтоб закусить тебе дают ириску
и в миску через ткань сливают выход ваш.
И тред найден и ты гонишь - кто пробовал опиаты раз, тот торчит на них и сейчас.
пока в него течет ручей чернющей жижи
и прерывается на четырех глотках:
"Ну вот и хватит..." Ты подносишь ближе
его к губам и пьешь в один замах.
Не отвлекайся, пожалуйста.
Есть два типа попробовавших опиаты, первые больше никогда не притрагиваются и вторые, мертвые или почти мёртвые.
и с этой горечью не справиться конфете -
ты морщишься и нюхаешь цветы,
но и они горьки, горьки и листья эти,
и этот воздух полный духоты.
Первые не пробовали.
сквозь все предположения и планы
твоя душа, как юркий мотылек
помчалась к свету внутренней нирваны,
ты закурил и на траву прилег.
Давно тебя не было.
вся дюжина лежит, почесываясь вяло,
и так приятно по примеру их
коснуться кожи ноготком, как жало
вонзить его в себя, чтоб зуд слегка утих.
На убийстве в татарстайне был - постил стих "Бог", а до этого да, давно не был.
Объебаный в гавно мычащий что-то труп
Ты чешешь что-то, називисимо от масти
И тянется сопля с синюшных губ
И на пол падает из дохлой пасти.
Узко смотришь - стихотворение охватывает весь спектр чувств, познаний, ощущений новичка в опиушном деле.
накинул кто-то на тебя и тихо
по голове погладил - никакой
отныне боли нет и никакое лихо
не сможет потревожить твой покой.
просты движения, ясны движений цели,
вода из фляги - будто молоко,
и словно мать младенцу в колыбели
природа шепчет что-то на ушко.
шуршание травы, под птичье щебетанье,
что ты свою ватагу через год,
как старший ваш приводишь на закланье
к делянке маковой – и так из рода в род.
"гнилой пасти" надо
Хорошее стихотворение, образы сами возникают и живут своей жизнью, как кино смотришь.
И только мать
Смахнет слезу за собственный провал
Ведь сына в масть
Ковёр настенный вынес и продал
За чью-то боль
Быть откровенным лишь к Христу
И ты на ноль
Родное делишь и летишь в пизду
Где откровение
Это вычурная ложь
И ты как плесень
В мокром холоде
Живёшь.
Неплохо, слегка сумбурно, но ты работай.
Его же запретили. Я его наворачивал пока запрета не было, теперь он у нас в РФ не продается.
Да, в РФ запретили, тут, где я, полностью легален. Стоит того, или лучше не трогать? Ни разу не было опыта с опиатами, но кратом по моему не "настоящий" опиат. Как приход по ощущениям? Сколько держит? Понравился?
Опята - ёбанный кал. Какое вообще можно удовольствие получить от употребления переоценённого снотворного?
Кайф от них описывается как будто за окном идёт дождь, а ты находишься в тёплой и чуть освещённой комнате, укрытый одеялком. И тебе уютно и хорошо.
Это действительно довольно близкое описание. Но в моём случае я не лежу на кроватке свернувшись клубочком. А всем телом припал к прохладному окну и высматриваю когда же этот ёбанный ливень уже закончиться и можно покинуть эту блядскую пустую комнату, в которой абсолютно нехуй делать кроме как лежать в темноте, лишь изредка вздрагивая от того что у тебя зачесалась пятка. Или лопатка. Или затылок.
10 часов твоей жизни выброшены впустую. Ты не сделал за них ничего, кроме чуханья своей жопы. Не подумал ни одной мысли, кроме "эээ...бляя....мням-мням сушит..." Не почувствовал ни одного чувства, помимо вертолётов готовых превратиться в тугую струю блевотины, если бы только посмеешь встать или просто резко пошевелиться.
Не зря эту хуйню называют говном. Потому что это действительно говно.
Ну в общем шляпа, я после героина его юзал, так что сам понимаешь, что объективную реальность дать не могу. Новичку может и покатит.
А ты Наполеон дохуя? Что ты за эти 3-5 (никак не 10) часов собрался сделать? Москву взять? Пффф. Хиккану лучше выбора и нет - лежишь, торчишь, клал на всех, отпустило - догнался!
А в чем тогда истина, друг мой?
Этого удвою. Хмурый — говно. Шустрый — топ. Спидболы не пробовал, ну его на хуй.
Оп, бросил уже героин? Сейчас что нибудь юзаешь? Тянет назад? Какой стаж?
Когда-то я для себя открыл пах
И сосал что есть мочи с гнилого ручья
Теперь у подъезда сижу на кортах
И из паха течёт, я слышу ея
Я чувствую гной под жопой гнилой
Я практически сдох, я предсмертный вздох
Я предсмертный гной, панки хой, ханки хуй
Но есть знакомый, у него есть знакомый, я с тем знакомым совсем не знаком
Вот тот обещал, что этот возьмёт и мой пах переварит шмурдяковый компот
Придут и свраят в моей хате
И я-то знаю, что мне не прокатит
Мельчат
Ребята мельчают
Не, не бросил, но я на системе и не сидел особо - я полинаркоман, берегу здоровье, на чем-то одном не зависаю, а героин вообще дорогой стал шо пиздец. Хотел бы - не заторчал!
Чем снимался с отходняков с герыча?
Меня и на сутки выключало. Но вероятно я вставал и в полусознанке догонялся, стремясь поскорее избыть это беспонтовое говно, которое жалко слить в унитаз, потому что на его добывание ушло слишком дохуя крови и пота.
Да даже ЕОТ тред на дваче почитать интереснее. Там хотя бы что-то происходит или может что-то произойти. Что-то кроме часания в сраке и вертолётов.
>>246579218
Истина в том, что жизнь - дерьмо. А вещества лишь часть этого дерьма. А вовсе не некий ключик в какую-то иную радужную действительность.
Такая же пустая трата времени. Как и всё вокруг.
Лирикой, феназепамом, травой
Какое было твое первое вещество?
Чай, лол. Ну из запрещенный трава, конечно.
А мое - грибы.
Стал психонавтом?
>А ты Наполеон дохуя?
Давай будем честны. Вот эти самые талантливые стихи, отсылающиеся к гению Артюра Рембо и видимо близкие твоему сердцу, были написаны не на приходе.
Были написаны человеком не живущим в режиме "клал на всех, отпустило - догнался!"
Эта поэма писалась ровно один месяц, я писал ее по утрам - 1 катрен за утро, потом я шел в магазин и покупал пиво, потом что-то правил. Но я же не запойный наркоман. Я могу жить без веществ.
Ты автор? Клёво. Ну расскажи что ли за своих любимых поэтов. С Рембо я угадал? Или только потому что я сам сейчас читаю Рембо?
Нихуя се, так это твой стих, достойно!
Отчасти стал, но только по грибам (и трава), никаких других веществ
У меня есть стих, где фигурирует Рембо:
Поэту можно быть подонком,
как Пушкин, лезущий в трусы
к почти совсем еще девчонкам,
чтоб утереть мужьям носы.
Поэту свойственно похабство -
он бога может на слабо
держать за бороду и в рабство
гнать сотни черных, как Рембо!
Он может, как Гарсиа Лорка
служить у мрази и чертей,
чей мир - гулаг и живодерка
и сердцем быть всех горячей.
Но вот приходит час расплаты
и пусть за ними есть грехи
поэты в рай летят крылаты
ведь индульгенция - стихи.
А так мой любимый поэт из известных Кушнер, а из менее известных и тем более любимый Алексей Арнольдович Пурин.
Да, Двач единственное место, где я еще могу публиковаться - сам понимаешь, что в официалку с такими текстами не сунешься.
Так а как ты хотел?
Чем длиннее текст, тем больше надо приложить усилий для его прочтения. Я понимаю, что заебывает. Но что поделать?
Слушай, а вот "о мой боже, как невинно, прутся дети с героина..." это твоё?
>>246583157
Ну Сорокина-то я покупал. А там как бы тоже дико. Хотя и чёрт его знает, может уже гайки под скрепы и закрутили.
Называется "Индульгенция 37" они все умерли в 37, вот ссылка https://stihi.ru/2020/02/18/5232
>Слушай, а вот "о мой боже, как невинно, прутся дети с героина..." это твоё?
Да, мой текст, очень популярный но его везде трут, вот сам стих:
О, мой Боже, как невинно
дети прутся с героина -
ангелочки двух-трех лет.
Сами лезут на коленки,
под иглу подставив венки,
просят дозу, что конфет.
На приходе жарки, чутки
сладко нежатся малютки,
облепив меня впотьмах,
то подсунутся под мышку,
то подлезут под лодыжку,
то уткнутся в терпкий пах.
Говорю им: "Спойте, лоли,
быть на свете хорошо ли
наркоманкой-малышом?"
- Кайф! Ништяк! - щебечут пташки,
кто в носочках, кто в рубашке,
кто и вовсе нагишом.
Проступает жемчуг пота
в складках тел их, вот забота -
утоляй теперь их жар!
И хотя язык мой ловок
нет, видать, таких уловок,
чтоб закончился нектар.
Слившись в липком притяженье,
мы дрожанье, копошенье,
ком из кожи и волос,
и на это все взирая
где-то в закуточке рая
мастурбирует Христос.
>Чем длиннее текст, тем больше надо приложить усилий для его прочтения. Я понимаю, что заебывает. Но что поделать?
Я об этом и говорю! после третьего четверостишья уже скучно. Погугли, как вклчать восклицания в стихи, чтобы избежать этого.
>Чем длиннее текст, тем больше надо приложить усилий для его прочтения
Нет. усилия не прикладываються, мне не интересно, я закрываю страницу и иду дальше.
Что ещё за "катрен"?
Клиповое мышление это твоя проблема, а не проблема большой формы.
Ну это не совсем точное название. Взято из поэтики сонета. Классический сонет состоит из двух катренов и двух терцетов. В общем я неправильно использовал название. Но я думал, что никто не прикопается, лол.
Мой любимый.
Полистал Кушнера и Пурина. И если честно такое я бы покупать не стал. Всё опять о Любви, да о Душе. Тоска.
А вот твой сборничек бы с радостью купил. Такая-то дичь. Такое в коллекции иметь незашкварно.
Ха, если честно я подумал что это нечто из вашего медленного сленга. Типа там один кубик или вроде того. А потом ещё тип пивом закислиться и таким образом экономно на месяц распределить эту коричневую мазь.
Но рад, что оказался неправ и ты действительно писал это на трезвую голову.
У Пурина хороши именно наркоманские стихи - он еще боится общественного осуждения, он еще ищет общественного признания, он прячется за античностью, я-то все это отринул, но в технике стиха Пурин прекрасен:
Как зрачок – сужается, немея,
осязанье, раненое влет:
алый спирт укола Саломея
ледяной соломинкою пьет.
Чтобы плоть пугливо обомлела,
опусти зеленые глаза,
соловей с иглою, Филомела,
коновалка дактилей, оса!
Эсмеральда милая... К лицу ей,
кровососке, саван голубой,
лунный хлопок... Ладно, потанцуем –
пусть мое становится тобой.
Не стекло, а крылышко Амура,
стрекозино слито со стеклом, –
и растет стеклярус Реомюра,
ледяным питается теплом.
Говоришь, не хватит капилляра? –
мир универсален, погляди:
весь – из боли-сладости-кошмара-
соли-льда-стеснения-в-груди...
Да, действительно, так заметно лучше.
От всех реверансов в сторону античности - тошнит. Тошнит на самом деле ещё с символизма. А теперь это вообще такая-то навязшая в зубах пошлятина, что аж корёжит.
Ну я как шакал - что урву, тем и живу, подробно писать не могу, боюсь, что заинтересуются. Ну а так на торч и бухлишко хватает. Мое последнее стихотворение:
Ода Аду
Я умер и отныне бес -
какой восторг! Сквозь ваши души
наш легион на штурм небес
идет свободно, как по суше,
его прекрасна и страшна
ведет царица Сатана,
и нет преграды нашей воле
ни в ваших мыслях, ни в сердцах, -
лишь ангелочки в небесах
скрипят зубами поневоле!
Наркоторговец, педофил,
знаток старинных грамуаров
я назначенье получил
в Отряд Родительских Кошмаров –
являясь к ребятне в ночи,
я открываю им ключи
к запретным наслажденьям тела,
склоняю их в безмерный блуд
и еженощно там и тут
ласкаю грубо их и смело.
Ребенка ядом окурив,
скольжу к нему под одеяло,
намеренно презерватив
не надевая на стрекало,
и жвалами впиваюсь в плоть,
до дрожи, до конвульсий, вплоть
до жарких стонов пациента,
когда он ножками сучит
и ловит ВИЧ и гепатит
от нравственного диссидента.
А после, утром на заре
сдвигая стопочки с дружиной,
делюсь, к какой я детворе
являлся под какой личиной,
и ставлю души их на кон
в картежных партиях – закон
велит нам с ближними делиться,
чтоб не сойти за подлеца,
пусть и они вкусят юнца,
пусть не пустует психбольница!
Я полон сатанинских сил,
мои друзья скоты и мрази
и кто б прощенья ни просил
сгниет в грехе он, как в проказе!
Но в полдень, солнышком дразня,
изводит сон один меня,
страшнее снов и нет похоже,
что если мы не сбавим прыть,
то, что уж тут греха таить,
однажды победим – о, Боже!
Грюндик, ты же умер.
Да лан! Живу пока.
Браво маэстро. Пиши еще.
Браво!
Обязательно, целую в попку.
Если бы еще мои стихи не терли, то Моргенштерн у меня бы давно на подсосе был, лол.
Надеюсь без пидорства.
Он и так.
Если твои стихи не трут, это значит что ты пишешь какую-то зашкварную поебень.
А если постоянно удаляют, то значит красава, есть ещё порох в пороховницах, въебал по нерву так, что аж кишки полезли. А иначе и не тру. На иное и время тратить не стоит.
Ты чо? Какое пидорство? Чисто по-дружески!
>>246587020
Я знаю, а вот народ не в курсе. Впрочем, если бы народ был в курсе, то немедленно потребовал бы меня распять. Так что все при своих, лол.
красиво, сука
Хорошие стихи, автор в деле. Только я в рот ебал романтизировать опиатских чуханов и опиатный движ вцелом. Говно оно и в Африке говно.
Мне нравится, что ты подтачиваешь моральные устои общества, в котором 9 из 10 лицемер, педофил и наркоман, к тому же и вор,как чтот плохое.
Живу как хочу.