уроды, уроды бля даже с учётом
отсутствия первого. мне, человеку
страдальцу, рабу не системы, а века,
рабу своей скуки, маэстру смиренья
вы глушите свет и, слепя настроение,
гробите день, яж усталый пойду.
я пойду так лежать, как лежал бы в гробу,
только в мыслях моих нихера не ворота,
а суть всего мира как водоворота,
и в пятницу я нихера, не готовя,
по зову антона напьюся до звона
в ушах и уже не до творчества будет.
я буду всё ждать блять, всё ждать что прибудет
мне мысль, что стойким я стану-
что к смерти готовый я жить сука стану!
что голову я вдруг очищу не драя,
что молвить смогу как сейчас слишком рано,
а ныне тупик, что растёт снизу вверх,
так медленно что я заждавший в утехи пойду
разрушающе! занимающе где то треть
одного только дня, одной сотой того
что мне нужно прождать что бы выяснить то,
насколько я слеп и насколько наивен, до десяти, и от одного
